A bout de souffle, Roxane courut se cacher dans le bois. Elle prit soin, cependant, de ne pas trop s’y enfoncer. Il ne fallait pas manquer le spectacle. Arrivée à une distance raisonnable, le jeune persane fit volte-face pour contempler son œuvre. A l’abri des regards, des secours, mais surtout de la police, elle défit sa braguette, baissa son pantalon à ras le séant, se pencha en arc-boutant une main appuyée sur un chêne centenaire, et alla placer son majeur en orbite sur son noyau ardent.

Son iris luisait une flamme croissante ; une lumière orange et insolente qui grandissait en miroitant sur ses yeux. Et lorsque le feu s’affirma jusqu’à ce que son souffle atteignit son visage, Roxane n’en pouvait plus, et s’empressa d’appuyer au sommet de son ravin. Une décharge suave remonta ses entrailles, se fraya un chemin dans sa bouche et se conjugua enfin en un cri de satisfaction. Au loin, une foudre gronda comme une désapprobation divine. A en croire qu’elle n’attendait plus que ça, la pécheresse fit descendre ses doigts effilés vers ses creux humides. L’édifice de feu s’élevait dans une dynamique qui battait la mesure, et la jeune femme ajustait ses caresses sur la même cadence.

Lorsque les flammes s’élevèrent si haut dans le ciel, à en croire qu’elles injuriaient Dieu, Roxane décela des cris d’horreur à l’intérieur de la maison de retraite. Celle dans laquelle elle avait mis le feu ce soir. Les abois d’agonie se mélangeaient toutefois timidement dans le brouhaha du craquement de bois. Une confusion sonore dans laquelle Roxane trouva l’extase. Chaque appel au secours la faisait gémir sans gêne. La foudre frappa de nouveau. Roxane hurlait maintenant de plaisir. Sa main vibrait entre ses cuisses dans une démente frénésie. La souffrance des pensionnaires lui était presque tactile. Le feu destructeur faisait transcender sa concupiscence. Et cette foudre encore. Comme elle gronde, gronde, gronde et valse avec le malheur! Un ultime vacarme et une apothéose, dans lesquels Roxane ferma les yeux et éclata dans une explosion jouissive.

La tête relevée, la nuque oblique, une pluie prompte se déversa sur visage et sur son œuvre ; des larmes célestes pour soulager ces ardeurs. Roxane n’entendit plus que la percussion lyrique de l’averse, puis le tintamarre grandissant des gyrophares. Les pompiers? La police ? Peu importe. La jeune femme se rhabilla et se dépêcha de quitter les lieux du crime.