Des fois, je me suis prise à supplier un ciel - qui se fiche bien de tout ça - que tu ne m'aimes pas. Que tu ne m'aimes jamais.

Des fois, je me suis surprise à supplier un ciel indifférent de te faire disparaître, alors que le ciel lui-même sait qu'il n'y a pas grand chose pour m'attacher, pour m'empoisonner, pour me parasiter, excepté un moi que je ne comprends pas vraiment. "Moi", cette satanée réalité à laquelle, voilà, hier, tu t'es associé.