Sur le sol en sang, il paraît que se baladent encore les mirages de nos mains se frôlant, de nos soupirs s'étouffant.
Dans le sol en pleurs, il paraît qu'on peut creuser jusqu'à l'hérésie. Cette émotion insipide tant qu'on n'y goutte pas, cette folie qui nous a pris jusqu'à nous laisser épuisés sur le froid du carrelage, une nuit d'orage.