« Colchiques dans les prés, fleurissent, fleurissent, Colchiques dans les prés, C'est la fin de l'été... »

Chanson au parfum d'enfance, des journées passées à lire, retranchée sous la couverture. Années enfuies, souvenirs triés sur le volet, garder juste le meilleur. Des jours de pluie interminables, des sucres d'orge au papier doré.

La nuit tôt venue, courir jusqu'à la ferme pour chercher le lait et les œufs. Ça sent les crêpes, le chocolat chaud.

Courir avec le grand vent qui glace les joues et revenir, la goutte au nez.
Les betteraves récoltées à grand renfort de monstres-camions sillonnant campagnes et villages. Attention en traversant. Oui, maman.

Des lumières étranges dans le ciel nocturne. Un peu comme ici et maintenant. Sans doute pareil depuis la nuit des temps...