C’est la merde. C’est bloqué, constipé, jusqu’à l’os. Dieu que je veux tout casser. Mais même ça, je peux pas.

Qui a mit du smecta dans mon café putain ? Pourtant des chieurs, j’en connais par paquet de dix. Mais même avec ça, pas moyen d’en poser un, de paquet.

En même temps, je vous dirai bien de faire attention. À force de me retenir, le truc qui va sortir, c’est ni propre, ni catholique. Ca va être un jet, une explosion, un feu d’artifice, un autel monté à la gloire de la barbarie.

Des jets de merde dans tout les sens, tout le monde en prendra pour son grade, mérité, ou pas mérité. Quelque part, rester si proche d’un type constipé, c’est chercher la merde, non ?