HÔTEL BEAUVAU — TROIS MOIS APRÈS — 04H02

La chambre 14 donnait sur le port.

Gabriel entra avec un passe électronique copié par l'équipe technique deux jours plus tôt. La porte s'ouvrit sans résistance — un glissement silencieux, une seconde d'obscurité avant que ses yeux ajustent à la lumière basse qui venait du quai par les rideaux entrouverts.

Il vit Kervel immédiatement.

Assis dans le fauteuil près de la fenêtre. Tête légèrement inclinée vers l'épaule gauche. Visage tourné vers les lumières du port, les yeux ouverts. L'expression de quelqu'un qui regardait quelque chose et n'avait pas eu le temps de finir de le regarder. Trois impacts à la nuque, groupés, proprement. Un tireur qui savait ce qu'il faisait.

Gabriel n'approcha pas le corps. Il s'arrêta à deux mètres et commença à lire la pièce.

Deux verres sur la table basse. Un whisky bu, un à moitié. Le verre du visiteur avait été essuyé — proprement, méthodiquement, pas dans la précipitation. Quelqu'un qui avait tout son temps après.

L'ordinateur ouvert sur le bureau. Écran éteint. Mais le voyant LED de stockage avait encore cette légère chaleur orangée caractéristique d'un transfert de données récent. Des fichiers copiés. Combien, vers quoi — impossible à dire. Ce qui était possible à dire : c'était fait, et c'était fait avant le meurtre. Dans l'ordre. Copie d'abord. Tirs ensuite.

Ça disait quelque chose sur le tueur. Quelqu'un de froid. Qui ne laisse pas l'adrénaline décider de la séquence.

Gabriel traversa la pièce, les yeux au sol. Il cherchait les perturbations dans la moquette. Il trouva d'abord les traces de deux paires de chaussures — Kervel et son visiteur. Il trouva ensuite, à hauteur de la fenêtre, quelque chose de plus intéressant.

Une fibre de tissu sombre, coincée dans le mécanisme de fermeture. Le visiteur était entré par la fenêtre.

Troisième étage. Pas de balcon. Ce qui signifiait une descente en rappel depuis le toit, ou une montée par la façade. Ni l'une ni l'autre n'était à la portée d'un amateur.

Gabriel passa dix-sept minutes dans la chambre. Puis il sortit — méthodiquement, en effaçant ses propres traces — et referma la porte derrière lui.

Il prit l'escalier de service. Pas l'ascenseur — l'ascenseur laisse une trace dans les journaux électroniques. La ruelle latérale de l'hôtel débouchait directement sur le quai. Il avait cartographié cette sortie deux semaines avant, parce que dans ce métier la précaution était la seule forme de chance qu'on pouvait se fabriquer.

Il sortit dans la nuit du port. L'air sentait le sel et le diesel. Il sortit son téléphone, commença à composer un message pour Broca.

C'est alors qu'il l'entendit. Pas la vit — l'entendit d'abord. Le rythme des semelles sur le bitume mouillé, trop rapide, trop tendu. La cadence de quelqu'un qui fuit.

Il rangea son téléphone. S'effaça dans l'ombre d'une cabine de pilotage. Attendit.

Il s'effaça dans l'ombre d'une cabine de pilotage. Attendit. Et dit son prénom.