Le loup noir — Avant

On croit me connaître.

On dit : le loup noir, c’est la dépression. L’ombre. La voix qui détruit.

Mais c’est faux. Ou plutôt, c’est incomplet.

Je suis aussi la lumière. L’énergie folle à 3 h du matin. Les mille idées qui fusent. L’euphorie qui fait croire qu’on peut tout, qu’on va tout réussir, que le monde est à nous. Les projets lancés dans la nuit. Les rires trop forts. La créativité qui déborde.

Les plus beaux moments de sa vie ? C’est moi.

Les pires ? Aussi.

Parce que c’est ça, mon vrai visage. Je monte. Haut. Très haut. Je l’emmène avec moi. Je lui montre le monde d’en haut, brillant, infini, possible. Et quand elle y croit — quand elle croit vraiment que cette fois c’est différent, que le bonheur va durer — je la lâche.

Et la chute est proportionnelle à la montée.

C’est pour ça qu’elle ne peut pas simplement me détester. Parce que sans moi, elle n’aurait jamais osé quitter son CDI pour le suivre à l’autre bout de la France. Sans moi, elle n’aurait jamais écrit ce livre. Sans moi, elle serait… raisonnable.

Et raisonnable, s'est pas elle.

Installez-vous. Je vais vous raconter notre histoire. Comment je l’ai fait monter. Comment je l’ai fait tomber. Et comment elle a fini par comprendre que je ne suis ni son ennemi ni son allié.

Je suis elle.