Hyperactif, est-ce un don,

Ou bien c’est une malédiction ?

Ce petit être toujours ambulant,

Un tonnerre après le beau temps.

Dans la ferme tout semblait parfait,

Pour un fruit qui patientait,

La pluie douce allait le façonner,

Un don sacré, une friandise à goûter.

Mais ce n’était plus la même image,

Dans la ville qui craint le naufrage,

Cette averse, cet orage,

Menace et trouble l’entourage.

Le fruit qui grandissait,

Trop abîmé, il s’amaigrissait,

Par la racine qui le nourrissait,

Elle voulait s’en débarrasser.

C’était une mauvaise graine,

Un démon sans chaîne,

Une catastrophe dans la plaine,

Une honte devant les siennes.

Le tonnerre alors se transformait,

Un silence profond s’installait,

Hypersensible il devenait,

Face aux insultes qu’il entendait.

Ce n’était pas son choix,

Guidé par cette voix,

Un grand maladroit,

C’était ce qu’elle croit.

La pluie devient sécheresse,

Maladresses et détresses,

Malgré sa grande tristesse,

Il cache en lui sa faiblesse.

C’était sa grande erreur,

Un bruit qui sema la peur,

Laissant derrière lui terreur,

Et elle souhaitait qu'il meure.