Un doigt propre sans être lavé,
La trace d’un geste automatisé,
Dans une matrice l’esprit a voyagé,
Laissant le corps derrière, figé.

Suis-je devant une image ?
Est-ce la fiction qui envahit l’entourage ?
Le bruit court dans les sillages,
Les likes deviennent langage.

Je fixe d’un regard inquiet,
Mon doigt — suis-je infecté ?
Hélas, je n’étais pas épargné,
Mais penser m’a réveillé.

Si notre monde était présenté
Aux anciens comme vérité,
Ils n’oseraient plus avancer,
De peur d’avoir la tête courbée.

Est-ce qu’on est obligés
De suivre cette marée,
Ou prendre un moment pour respirer ?
Ça nécessite d’y penser.