Il a les mauvais souliers glissés dans les mauvaises pédales, quelques trous dessinés sur les coutures, le matin engourdi et le soir fiévreux, Hermès susurre à l’oreille des folies-murs. Elles tordent l’oreille, le massacre bruisse doucement.

Les semaines passent et les routes s’emballent et ses mots tailladent ma gorge sans un regard en arrière. Si de l’oubli ma chair déniait se sortir, je serais la plus infâme des hôtes de ces rois. Assez sot celui qui se sent en joie à l’idée d’éclabousser mon ego d’un peu de violence car à défaut de vomir la grenade, mes lèvres closes pourraient bien sertir l’espace d’un peu de silence, le genre d’onde désagréable qui irrite le torse de mépris et d’absences. Et je pourrais tout aussi bien prendre l’envol du nuage, disparaître, en ressentir toute l’euphorie de la fuite et la fête n’en deviendrait que plus folle, le meilleur instant résonnant dans le premier pas vers le dehors, une musique quasi-mystique qui m’invite à me repenser mienne en papier-femme. L’aurore de mes idées me séduit, rien ne me rend plus libre que l’ombre de ma peau sur le macadam trempé de miel.