Le soleil levant éclaire de ses rayons déjà chauds le Pacifique scintillant. Dans le petit village tapi entre la montagne et l'océan, la vie grouille déjà.

Les enfants courent, effrayant les poulets et bousculant les cochons qui vivent en liberté entre les maisonnettes aux toits de paille.

Fidèles à la tradition, les pêcheurs embarquent déjà leurs filets sur les canots de bois creusés dans des troncs.

Poussés par le courage de leurs aïeux et cette faim de vivre qui les anime, ni le vent des moussons ni même les séismes ne les empêchent jamais de reconstruire encore et encore.

Les femmes balaient leurs pas-de-porte, poussant les ordures et les épluchures dans leurs cours. Les porcs se jettent sur l'aubaine.

À l'ombre des grands arbres qui protègent chaque maisonnée, elles entreprennent de repriser les filets, les doigts rendus agiles par l'habitude.

Sur les toits, déjà brûlants, le linge sèche, retenu par des pierres.