11 octobre 2025

Et voilà, c'est fini. Pas parce que je n'ai plus ressenti, mais parce que j'ai trop ressenti. Parce que la douleur a pris plus de place que le reste, parce que ton absence, même quand tu étais là, est devenue impossible à porter.

Je t'ai écrit pour t'expliquer pourquoi je partais – pas pour te blesser, ni pour te punir, mais parce que j'avais besoin de respirer sans ton ombre accrochée à mes poumons. Je t'ai dit que nos chemins n'étaient plus les mêmes, que je n'avais plus la force d'attendre un écho dans un silence si lourd.

Tu m'as répondu "merci". Deux syllabes.

Aussi sèches qu'une porte qui se ferme doucement. J'ai longtemps fixé ce mot, comme si j'y cherchais un sens caché, une fissure, une émotion, un regret – mais non, c'était juste un point final.

Depuis, tu es réapparu. Discrètement, comme si tu voulais vérifier que j'existais encore. Un pas dans mes ombres, un regard lancé sans rien dire. Et j'ai bloqué. Pas par vengeance, pas par colère. Mais parce que je ne pouvais plus me permettre de retomber dans ce vertige-là.

Tu es entré dans ma vie comme une flamme, tu as tout brûlé, jusqu'à la cendre de mes repères, et quand il n'y a plus rien eu à brûler, tu es reparti, me laissant seule au milieu du silence que tu avais laissé derrière toi.

Parfois, j'aimerais me dire que j'ai tourné la page, mais la vérité, c'est qu'il m'arrive de la relire encore. Pas tous les jours. Pas avec la même intensité. Mais parfois, la douleur revient par fragments – une phrase, une chanson, un rêve. Et dans ces moments-là, je me rappelle pourquoi j'ai dû partir.

Parce qu'aimer, ce n'est pas se perdre. Et moi, j'étais en train de disparaître en essayant de retenir ce que j'avais espéré retrouver.

Alors oui, c'est fini.

Pas parce que j'ai cessé de t'aimer, mais parce que j'ai compris que cet amour ne me sauverait pas.