Si tu penses que l'art est calme, tu te trompes. L'art est un extrait de ce qui ronge l'intérieur. Il n'y a pas vraiment d'œuvre si l'artiste n'a pas souffert. Un tableau est vide tant que les gouaches, les huiles ou les aquarelles n'ont pas essayé à minima de représenter les viscères grignotés par la haine, la peur, l'amour, la folie, le vide... L'art endigue le grand bassin du monde et on serait beaucoup plus petits si l'âme ne pouvait pas se recracher par éclats.

L'art n'est pas que beau. En fait, il l'est même rarement. L'art est grandiose et misérable, les deux à la fois, intriqués à tel point qu'on pourrait s'évanouir, les doigts gonflés d'avoir pensé qu'on pourrait défaire l'un de l'autre.

L'art est si tumultueux qu'il dessèche la bouche de qui crache son venin. Il est si avide de nouvelles proies qu'il absorbe les larmes de qui l'admire - encore du sel qui n'atteindra jamais le sol.

L'art n'est pas beau. Ou alors tu n'y as vraiment rien compris.