Ce n’était qu’un cerf. Un simple mais magnifique cerf.

Depuis qu’elle s’était installée dans cette maison en pleine forêt, Séraphine s’était pleinement investie dans l’héritage de son cher grand-père.

Elle soignait des créatures bien particulières. Cela avait commencé par un griffon, deux ans auparavant. Perdue d’abord, elle avait enfin pris ses marques. Cet écrin sylvestre était vite devenu un refuge magique.

Voilà pourquoi elle fut étonnée de voir, dans sa clairière, le cerf pointer le bout de ses bois. Elle en avait presque oublié l’existence d’animaux plus communs.

En remarquant la présence de la jeune femme sur le seuil de sa demeure, la cerf s’était figé, tendu, ses grands yeux bruns fixés sur les siens. Séparés par quelques mètres de feuilles mortes et de fleurs sauvages, ils ne cessaient pas de se regarder dans une parfaite immobilité.

La scène aurait pu donner un tableau idyllique, qui ne devait pas être gâché. Si Séraphine bougeait ne serait-ce que d’un cil, elle savait que le cerf prendrait la fuite et que l’instant se briserait en éclats. Or, elle ne le voulait pas.

Elle souhaitait profiter encore un peu de cet instant de beauté et de calme absolus. Elle n’avait pas à soigner, s’inquiéter, veiller toute la nuit puis tomber de fatigue, mais juste à contempler et à s’émerveiller pour une fois.

Et cela lui procurait un bien fou.