Stationné à Dantzig, alors assiégée par des armées coalisées, il se distingua par une entreprise aussi absurde que dangereuse.

D’autant qu’à en croire certains témoignages — qu’il convient de manier avec la prudence que réclament les récits militaires de cette époque — la situation de la ville semblait déjà précaire : garnison composite, formée des survivants d’une retraite catastrophique, d’unités disparates venues de divers horizons, et d’hommes que la guerre avait, en quelque sorte, oubliés là.

On évoque même, selon certaines sources, la présence de soldats issus d’une vingtaine de nations différentes, ce qui, à défaut de garantir l’efficacité, assurait au moins une certaine diversité dans les accents.

S’ajouta à cela une force bien plus redoutable encore que les canons, les baïonnettes et les projectiles en tout genre : le typhus.

Il semblerait, toujours selon ces mêmes sources, que ce dernier ait réduit les effectifs de la garnison de près de 30 000 hommes à quelques 5 000 ou 6 000 âmes encore capables de tenir debout — chiffre qu’il serait sans doute imprudent de prendre au pied de la lettre, mais suffisamment évocateur pour donner une idée de l’ambiance.

C’est dans ce marasme — cette Bérézina sans neige — que notre cascadeur des champs de bataille goûta fort peu, semble-t-il, aux bruits des canons nocturnes, sons que l’on peut aisément qualifier de désagréables.

Certaines sources, à considérer avec toute la réserve nécessaire, indiquent même qu’un projectile aurait atterri juste à l’entrée de sa chambre.

Une provocation de trop pour Laurent-Augustin, dont les convenances, en toute circonstance, importaient.

Et les lignes ennemies allaient bientôt découvrir que, chez lui, l’impolitesse constituait une violation tout à fait insupportable des règles élémentaires de la guerre.