Au sein du bassin de pierre, un groupe d’elfes aux mains liées se tient dans une terreur muette face aux daar’zahnnii comme des mouflons devant le boucher. Des gardes fluviaux, des pêcheurs, et quelques femmes paniquées. Tout ce que les éclaireurs ou pu récolter le long des berges de la Serpentine.

Ben’Rar les observe en s’approchant d’un pas lourd qui écarte les occultistes. Faibles. Tous des faibles. C’est la seule conclusion qui lui vient à chaque rencontre avec les descendants de ceux qui l’ont trahi et pourchassé pour le tuer, jusqu’à ce qu’il se résolve à l’exil. Les harades vont vers leur fin tout comme leurs maîtres aëles. La dégénérescence les guette alors que le confort de leur foyer amolli leur chair et émousse leurs sens. C’est une bonne chose que lui et les siens aient choisi une autre voie, qu’on leur ait montré un salut impossible auprès de leurs tyrans.

Ben’Rar descend dans la fosse en pierre alors que ses daar’zahnnii continue de psalmodier à tue-tête. Leur chœur gagne en force, leurs gestes se font plus amples, plus brutaux, la fougue les gagne alors que le moment fatidique approche avec l’arrivée du sacrificateur !

Le roi des exilés se stoppe devant une jeune elfe aux yeux orange emplis de larmes. La proie sait ce qui l’attend, même si ses instincts sont amoindris. Ben’Rar l’observe. Il place tranquillement ses deux puissantes pattes sur ces épaules frêles et prend une grande inspiration pour calmer ses envies. La petite elfe ose un regard vers sa face grossière. C’est alors que Ben’Rar la brise la nuque d’un geste sec.

L’assemblée meurtrière abandonne son mantra, se jette dans la mêlée, arme en main ! Les lames de silex et les pics d’os percent, tranchent, déchiquètent. Les daar’zahnnii s’oublient dans leur joie sanguinaire et cognent, mordent, griffent des êtres qui se défendent comme ils le peuvent, mais chutent les uns après les autres. Risibles. Ben’Rar plonge ses griffes dans la jugulaire de sa proie et laisse son sang s’écouler dans la fosse avec celui des autres sacrifiés.

En à peine deux minutes, plus rien ne bouge si ce n’est les occultistes. Les plus enhardis s’acharnent sur des proies mortes. La grande baignoire de pierre s’est teintée de rouge, les participants au rituel aussi. Ils ressortent chacun leur tour, dégoulinant littéralement pour certains d’entre eux. Ben’Rar n’est pas satisfait. Ça ne suffit pas à le contenter, il en veut plus, bien plus !

Il ramasse le petit cristal placé dans la cuvette dégueulante de sang. Il s’est teinté d’un rouge palot qui manque cruellement de vigueur. Ces êtres sont aussi décevants au premier regard qu’au dernier. Leur fluide est faible, la vigueur de ces elfes est médiocre et Ben’Rar devra accumuler une quantité de cristaux de ce type plus que conséquente pour parvenir à ses fins. Il souffle du nez comme un buffle exaspéré avant de sortir de la fosse pour se planter face à une daar’zahnnii voûtée par le poids du temps. Ben’Rar l’a fortement apprécié dans sa jeunesse, lorsque sa peau était ferme et ses hanches agréables. Sa poitrine aujourd’hui flétri a nourri plusieurs de ses fils les plus vigoureux et c’est cette pensée qui l’accompagne alors que la vieille sorcière lui arrache de ses doigts osseux le cristal qui git dans sa large paume rugueuse.

Avec une seule victime comme celle qu’il a ressenti plus tôt, le roi des exilés pourrait nourrir des plus de cristaux qu’il ne lui en faut. C’est tellement dommage que ce potentiel soit si loin de lui, il n’a pas envie de sacrifier ses ressources pour aller le chercher, le risque est trop grand. Ben’Rar redoute ce qui se tapit dans les jungles du nord, les visions de sa prophétie dansent dans son esprit tortueux pour le narguer. Non, il a tué cette prophétie ! Pas besoin d’y revenir, il doit se concentrer sur la tâche qui concentre les efforts de son peuple depuis plus de cent ans. Mais… et si la prophétie était toujours bel et bien vivante ?