Astique ma trique jusqu’à ce qu’elle gicle,

Mono orgasme expédié d’un spasme,

Phantasmes millimétrés transportent mon marasme,

Là ou j’assure sans efforts et sans censure,

Faussement satisfait, les faits sont là,

Ma main est un con qui s’ignore, pas celui que j’implore.

Toujours et encore l’ego plie sous la pression,

Encore et toujours ma main se prend pour un con,

À l’abri de la honte et de la passion,

Seuls mes mouchoirs s’en souviendront.

Culs, cons et nichons s’emmagasinent dans mes latrines,

Plus qu’un besoin, une pulsion,

Les pistons sont en route, je me glisse dans la soute,

Et la soutien jusqu’à l’ultime effort,

L’impulsion qui achève la cession,

Dernier soupir d’une petite mort sans remord.

Toujours et encore l’ego plis sous la pression,

Encore et toujours ma main se prend pour un con,

À l’abri de la honte et de la passion,

Seuls mes mouchoirs s’en souviendront.