— Tu n'aurais pas dû aller à cette soirée, soupire la mère de Félice.

— C'est de mon âge, Maman.

La fille a croisé les jambes sous sa chaise et les balance nerveusement.

— À quel prix ?

— Je vais pas m'empêcher de vivre à cause de ça...

Ce n'est pas comme si l'on pouvait protéger Félice de ses cauchemars.

— Tu pourrais quand même éviter de te mettre une cuite. Ça aiderait, déjà.

Sa mère a le front sévère.

— Pour ça, je suis désolée.

— Mmmh.

— Excuse-moi, Maman.

Échange de sourires fébriles. Sa mère passe une main chaleureuse sur sa joue ; le visage de Félice s'y love un peu à contrecœur.