Le vélo est attaché à un grillage. Plus haut, sur un muret de pierre, quatre jambes se balancent. Entre Cristal et Félice, s'étalent des barquettes en plastique vides qu'elles viennent de terminer. Encore plus haut, le ciel est blanc, plein de nuages aveuglants.

— Ah nan, nan... Comme ça !

Cristal met le sac en carton de leur commande sur sa tête comme un chapeau, et pose. Profil droit, profil gauche, regard fatal. Derrière l'objectif, Félice sourit.

— Mon tour...

Elle tend à Cristal son caméscope. Félice tourne la tête dans le sens du vent. Ses cheveux ondulés lui attaquent les joues, avalent son visage rebondi, son nez accidenté. La figure du modèle a disparu.

— T'es con... soupire Cristal, amusée, on te voit même plus...

Félice passe une main dans les mèches volantes, se positionne de trois quart.

— Vas-y, somme-t-elle.

Elle a l'air sûre d'elle. Cristal obtempère, prend quelques photos avant d'analyser le rendu.

Du fond gris, gris de barres d'immeubles et de ciel encombré, la muse au regard impénétrable se détache. Sa crinière brune vole autour de son visage prononcé, aux cernes profonds, aux sourcils pleins et à la peau hâlée.

Cristal scrute son amie, puis celle qu'elle a prise en photo, et se sent envahie d'un sentiment désagréable.

— Alors ? demande Félice.

— C'est canon...

Cristal n'a pas le temps d'en dire plus. Au loin, on les interpelle.