La construction s'érige au-dessus d'une large dalle de béton. Traversent deux silhouettes calquées en ombres chinoises, à l'allure semblable et au pas précipité. La jeunesse, le goût de l'aventure – ces choses qui les animent m'échappent. Et m'émeuvent étrangement, par jalousie peut-être, ou bien dans un élan soudain de nostalgie.

 Frans et Keira ont attaché leur vélo à un lampadaire et se dirigent, main dans la main, côte contre côte, vers la porte défoncée du vieux centre commercial. Le hall est sombre, la lumière naturelle ne pénètre qu'aux extrémités du bâtiment. Matelas abandonnés sur le sol, graffs et tags sur les murs. Noms, initiales, numéros, dessins obscènes. Traces de passage.

— Il fait peur, cet endroit, murmure Frans.

— Je suis d'accord.

— Tu préfères qu'on s'en aille ?

— Non, trouvons le parking souterrain. (Se tourne vers lui, dépose un baiser sur sa joue.)

 Frans n'a pas l'air convaincu, mais il la suit quand même.