Idée lumineuse de Joseph : rencontrer nos familles respectives !

Je suis épuisée, je vous jure. À peine j’ai le temps d’apprivoiser un chouïa la situation qu’un autre souci me tombe sur le râble. Heureusement que j’ai mon boulot pour me vider la tête. Je m’y rends avec hâte, impatiente de me coltiner la tôle froissée, les ailerons arrachés, la peinture rouillée. À moi la matière !

À une chicane, une Fiat 500 rose métallisé, de celles qui coûtent une fortune, nouvelle génération, toutes options, on est loin du pot de yaourt, force le passage. Je ne ralentis qu’au dernier moment, lui laissant juste l’espace de se faufiler entre mon cligno et la file garée à gauche. La conductrice gesticule. De ce que j’en traduis, elle doit dire qu’elle allait se rabattre dès que possible, que j’abuse, elle hurle sous son masque, « qui c’est cette conne » (ou un truc approchant), prend à témoin le gars à côté d’elle. Imperturbable, je fixe la route droit devant en attendant qu’elle me la désencombre. Vraisemblablement, ce n’est pas la reine de la manœuvre. Elle se rend ridicule avec ses coups de volant à deux à l’heure. Franchement, on ne tente pas l’esbroufe quand on a une voiture trop petite, trop basse, trop chère, et qu’on n’en mesure pas parfaitement le rayon de braquage et l’empattement. Pas devant un Berlingo. Pas face à une femme enceinte au maximum de son dosage hormonal. Je redémarre. Au feu suivant, je vérifie distraitement mon rétro. La Fiat effectue un demi-tour, se rapproche, me double et vient s’arrêter en travers de mon pare-chocs. L’autre occupant s’efforce d’avoir l’air dégagé, sagement tassé sur son siège. La chauffeuse sort, s’avance.

— La politesse, vous connaissez ?

— Bonjour Madame, réponds-je, très calme, vitre baissée. Pourriez-vous, je vous prie, apprendre à conduire ?

Et comme elle m’invective toujours, j’ouvre la portière, ce qui l’oblige à reculer, descends et me plante devant elle. Je lui rends bien une tête, et l’absence de masque sur mon visage me confère un avantage certain, du point de vue de l’assurance. J’oppose à son ire une figure narquoise.

— Vous devriez vous maîtriser un peu. Et aussi réviser la circulation alternée dans le Code de la route. Par ailleurs, votre voiture est au milieu d’un passage piétons, le feu est vert, et les gens qui vont au travail ne vont pas tarder à klaxonner. Vous donnez du grain à moudre à ceux qui stigmatisent les femmes au volant.

Ah ! Ce que ça fait du bien ! La dame ne sait plus où se mettre. Avise avec inquiétude le trafic se densifier, derrière. Moi, je n’ai pas que ça à foutre. S’il lui faut un langage plus direct, je peux aussi :

— Dégage mémère, on t’a dit.

Elle fait un pas en avant, brandit sa petite main bagousée, l’envoie vers mon visage. Je pare de l’avant-bras gauche et propulse une droite qui touche la pommette. Un réflexe. Plus fort que moi. Automatisme acquis dans mes jeunes années, au court des bagarres avec les potes. Quand on m’agresse, mon poing se ferme. Le tirage de cheveux, les morsures, les gifles, la querelle à la fifille, je ne connais pas.

La chose repart prestement vers sa mini caisse en se tenant la joue. Je remarque alors que le passager est sorti pendant l’altercation, et me regarde avec des yeux de merlan frit. Guère plus grand que sa gonzesse avec quelques quintaux de moins. Il hésite. Évalue le bénéfice/risque. Non, je reviens sur ma première impression ; ils ne sont pas ensemble. Collègues de bureau en covoiturage peut-être. Le compagnon décide qu’il ne tirerait aucun orgueil à jouer les héros et conseille :

— Allez, viens, Flo.

Ouais, vas-y, Flo.

En une seconde, la voie se libère et je repars vers ma journée. Libérée moi aussi. Elle a servi de victime expiatoire, la pauvre vieille (quel âge pouvait-elle avoir ? 50 ans ? en tout cas passé l’âge de faire des gosses). Bref…

Le brouillard qui m’enserrait s’est déchiré. Je distingue un coin de ciel. Non, je ne verse pas dans l’emphase romanesque, il y a réellement du soleil ce matin, un cadeau rare. Quarante pour cent de flotte en plus qu’un été normal, ils ont dit, et vingt pour cent de luminosité en moins. Et encore, le mois de juin n’a pas été si pire.

Effet du beau temps, de ma victoire sur l’emmerdeuse, ou du deuxième trimestre ? Je souris. Ce qui ne m’empêche pas de voir très clairement l’abîme sous mes pieds. Sauter ? Avoir confiance en Joseph pour me rattraper ? Il me répète ad nauseam que je peux compter sur lui.

Au début de notre relation, il m’a soufflé qu’il m’aimait, un soir sur l’oreiller.

Personne ne vous a promis de vous épargner les clichés. Vous aussi avez chaviré à une déclaration d’après câlins, j’en suis sûre. Les hormones, encore… sérotonine, dopamine, ocytocine, tout ça. Plaisir, désir, attachement… On se laisse avoir, inéluctablement… avec un peu d’expérience, on anticipe que l’effet sera éphémère.

Alors j’ai ri : « Ouh là, tout de suite les gros mots ! »

Il ne l’a jamais redit. Ou jamais repensé, qui sait ? De toute manière, il ne s’agit plus de moi, mais du bébé. Sans qu’on en ait parlé, la situation s’est imposée à nous. Nous allons être parents ensemble.

Je comprends soudain qu’il n’a jamais été question de refuser cet enfant. Dans l’absolu, je suis évidemment pour le droit à l’avortement. Dans la réalité, je n’y ai même pas pensé. Ou alors mon subconscient l’a refoulé. La seule interrogation est : Joseph et moi allons nous former un couple ? Une famille ? Je ne connais rien de lui. Il ne connaît rien de moi. On n’a jamais partagé deux nuits de suite. Jour après jour, je le renvoie chez lui, en dépit de tout mon être qui l’appelle à rester. Il est beau, intelligent, doux et attentionné. Il représente ce dont tout le monde rêve. Qu’est-ce que ça cache ?

Mon trajet se termine, interrompant heureusement l’espèce de diarrhée mentale où mon cerveau semble se complaire ces temps-ci. Ne pas oublier de passer ce soir à la pharmacie, pour Monsieur Roger. Soupes de régime déshydratées. Une infirmière ou une aide-soignante aurait pu y aller, mais j’ai insisté auprès de Madeline pour qu’elle me donne une mission, histoire de me sentir utile et d’avoir une raison de les voir. Le vieux Roger est bien affaibli. Il a failli y passer, lors d’une coloscopie programmée pour surveiller l’évolution d’un polype, probablement cancéreux. L’intervention a foiré. Il a fallu opérer en urgence pour colmater une déchirure du colon, selon ce que j’ai pu reconstruire des petits bouts rapportés par Madeline et Roger lui-même. Comme il le répète avec un sourire gourmand :

— Ils auraient pu me tuer, ces trous du cul !

L’histoire ne dit pas si la biopsie a pu être réalisée.

À l’atelier, Kévin rigole :

— J’espère pour toi qu’elle n’est pas partie direct à l’hosto faire constater ses contusions avant de porter plainte.