Toi poète,

Toi poète.

Ta plume souhaite voler encore.

Survole t’elle encore des terres ?

Y a t-il une fin à l'hiver ?

Verse de l’encre et de ton sang !

Car à présent elle ne sert,

Que d’ustensile pour tes vers.

Le sang traverse bien les âges,

Mais restent muet pour les pages.

M’as tu promis le répit ?

En dépit de c’que t’écris,

Je te promets le mépris…

Sois en sur que Dieu aussi.

Tu peux t’épargner l’autel, les anges se foutent bien des ailes.

Mais ne te penses pas maudit…

Nous ne sonnons jamais juste.

Le silence est sourd mais juste.

Toi poète et des mots dits.