Écrire, toujours écrire. Cela m'est vital et ce, depuis quelques temps... Au départ, ce fut une envie soudaine qui, d'une manière effrénée, me portait à mon bureau ; j'y attrapais hâtivement un crayon et laissais mes pensées s'installer sur un bout de feuille.

Ensuite, ces envies se firent de moins en moins distancées, je me mis à écrire presque chaque jour. Telle une prière adressée à Dieu, je vouais à l'écriture un culte inavoué.

Puis, cela me prit de court, stoppant par la même occasion ma boulimie des mots : que... moi, une femme aussi modeste que je puisse vous le faire croire et qui se plaint constamment d'un ennui incommensurable assoupissant une vie qu'elle rêvait aventureuse ; moi dis-je, je me retrouve ainsi dans cette folle folie où l'excès me paraît bien maigre. Qu'ai je fais pour mériter qu'une telle passion, qu'un tel besoin me prenne ?

Non, je n'étais pas cette fille aux idées nouvelles et aux rêves limités au nombre de page d'un écrit. Non, cela ne se pouvait. Alors, je lâche mon crayon, le temps d'un souffle, m'assois nonchalamment sur une chaise par là, pris un livre par ci : voilà, là j'étais enfin moi, une fille à nouveau égale aux mortelles, aux pensées guidaient par celles des autres, aux envies raisonnables et, en admiration devant de telles poésies, de telles perfections que sont les mots des autres.

J'ai cru rêvé un moment, que je m'élevais aux côtés des illustres ! Quelle extravagance de ma part !