Je n’ai jamais vraiment cru au progrès. Pas celui dont on parle à la télévision, en tout cas. L’homme moderne s’est cru libre le jour où il a renié Dieu, et depuis, il cherche frénétiquement quelque chose d’autre à adorer. La technologie, l’État, lui-même. Ça n’a rien changé. Il est resté seul. Plus seul encore, peut-être. On vit dans une époque saturée de lumière bleue et de pensées molles, où les visages s’effacent et les convictions s’émoussent. On me dit souvent que je pense trop, que je devrais faire comme tout le monde : avancer, m’adapter, sourire sur commande. Mais je n’y arrive pas. Mon corps résiste, ma mémoire déborde, et mon cœur bat de travers. J’ai l’impression que quelque chose s’est cassé, en moi comme ailleurs. Je cherche encore les morceaux. Peut-être que tout ça a un sens. Peut-être pas. Mais je vais raconter. Parce que raconter, c’est encore résister.