Clayd reste seul, figé, les yeux levés vers le ciel. Son regard est vide, sa posture neutre. Un murmure s'échappe de ses lèvres.

— Je suis encore là... mais pour quelle raison ? Je me donne la mort, et pourtant quelque chose cherche à me garder en vie...

Il s'effondre soudainement, tombant à genoux, le pistolet à la main, les yeux rivés sur le sol desséché.

— Que dois-je faire maintenant ? Pourquoi ? Pourquoi ? POURQUOI JE N'AI PAS LE DROIT AU BONHEUR ?!! hurle-t-il.

POURQUOI JE NE COMPRENDS PAS LE SENS DE MA PROPRE EXISTENCE ?!

Les larmes dévalent ses joues. Il laisse tomber son arme, se recroqueville en boule, tenant ses mains contre lui. Son regard se pose sur sa bague de mariage, ternie, abîmée par le temps. La sueur perle sur son front, sa bouche gercée tremble à chaque souffle.

Puis, dans un élan de pure douleur, il reprend son pistolet et se tire dessus.

Encore !

Encore !!

ET ENCORE !!!

À chaque fois, il revient au même endroit, vivant. Prisonnier d'une boucle. Il hurle, implore une force invisible qui le maintient dans cet enfer.

— PITIÉ ! ARRÊTE ÇA !! JE VEUX PLUS CONTINUER !!

Soudain, le vent s'arrête. Les arbres deviennent immobiles. Le monde entier semble suspendu. Le silence est absolu. Même son propre cœur ne bat plus.

Clayd, confus, lève les yeux. Derrière lui, des bruits de pas se font entendre. Lents. Approchants. Il se retourne lentement, le regard vidé.

Une silhouette émerge de la brume.

— Qu... qui... qui est là ? murmure-t-il, le souffle court.

Une jeune femme sort du brouillard. Un visage qu'il reconnaît instantanément. Le regard figer.

— Je vois que j'arrive au mauvais moment, dit-elle calmement.

Clayd, encore à genoux, tente de se relever en s'agrippant à la barrière en bois. Ses jambes tremblent. Il parvient à se tenir, faiblement. Lorsqu'elle s'approche, il braque aussitôt son pistolet sur elle.

— C'EST TOI LA SOURCE DE MES PROBLÈMES ! QU'EST-CE QUE TU M'AS FAIT À L'HÔPITAL ?!

La femme, sereine, continue d'avancer. À moins d'un mètre de lui, elle le fixe avec intensité. Clayd panique, tire... mais la balle ne fait qu'effleurer sa tête. Il baisse son arme. Il sait que cela ne sert à rien.

Elle se tient désormais à ses côtés, silencieuse, les mains dans les poches de son manteau, contemplant la vue figée. Clayd s'appuie sur la barrière, la tête basse.

— Dis-moi ce que tu veux... qu'on en finisse.

Elle tourne la tête vers lui, l'observe. Un léger sourire traverse son visage.

— Tu es fascinant, Clayd.

Il ne répond pas. Alors elle ajoute, ton neutre amicale.

— Tu n'es pas mon ennemi.

Clayd s'écroule au sol, assis, mains sur les genoux.

— Qu'est-ce que tu racontes ?

La femme s'approche, se place face à lui, accroupie. Elle le fixe dans les yeux.

— Je suis la Brume Noire.

Clayd relève brutalement la tête, stupéfait. Une panique glacée envahit son esprit.

Puis, sans prévenir, elle saisit son pistolet cybernétique, le braque contre sa propre tempe...

Et tire.

Sa tête explose dans une gerbe de sang et de chair. Clayd est éclaboussé. Il reste figé, choqué.

— QU'EST-CE QUE... ?!

Il passe la main sur son visage, regarde le sang qui y est collé. Mais sa couleur... elle change. Du rouge au noir profond.

Autour de lui, le sang au sol vire lui aussi au noir. Et le corps de la femme se redresse. Lentement. Sans tête. La matière noire se rassemble. Forme un visage. Puis une tête entière. Elle est là.

Debout.

Intacte.

Vivante.

Elle le regarde dans les yeux, un visage recouvert de sang noir, là où seulement ses yeux perçant sont visible.

— Alors... tu me crois maintenant Clayd Attenborough ?