Clayd respire avec difficulté. Chaque inspiration est une bataille. Chaque battement de cœur semble trahir son corps. Ses yeux entrouverts vibrent sous l'effet d'une transe qu'il ne comprend pas. Sa nuque est trempée, sa mâchoire serrée. Il ne sait plus s'il est vivant, ou seulement un résidu d'âme piégé entre deux mondes.

Devant lui, Bertille, les mains couvertes de sang, tient ses joues en sueur, tentant désespérément de le garder éveillé. Son visage d'ange est maculé d'égratignures, de cendres, de poussière, et dans ses yeux, une peur immense.

— Clayd... Clayd... s'il te plaît... RÉPONDS-MOI PUTAIN !!

Elle le secoue. Sa voix tremble. Elle n'a plus de force, mais elle puise au fond de son être. Elle pousse un cri de douleur, d'urgence. Elle ne veut pas le perdre ici.

Elle glisse son bras gauche autour de son cou et le tire tant bien que mal. Clayd ne l'aide pas. Son corps est inerte. Une coquille vide. Son regard est mort. Les pupilles en chute libre. Il est ailleurs. Et pourtant... elle refuse de l'abandonner.

Elle le pose contre une étagère métallique brisée, les larmes aux yeux, et lui administre deux claques sèches sur le visage.

— Réveille-toi ! Allez ! REVIENS !! hurle-t-elle, la voix brisée.

Mais rien ne se passe..

Elle attrape ses épaules, le secoue, le supplie. Mais Clayd... Clayd n'est plus là. Son regard flotte au milieu d'une tempête invisible.

L'atelier se consume. Des flammes lèchent les murs. Des poutres tombent au loin dans des craquements monstrueux. La chaleur devient irrespirable. Bertille n'a plus le choix.

Elle passe à nouveau son bras sous ses épaules, l'autre autour de sa taille, et pousse ses jambes autant qu'elle peut. Son dos hurle. Ses genoux tremblent. Mais elle avance. Mètre après mètre. L'air se raréfie. L'odeur de plastique fondu et de métal brûlé envahit ses narines.

Elle se souvient d'une porte à l'arrière du sous-sol. Une issue de secours difficilement accessible car trop étroite.

Elle pousse Clayd jusqu'à la trappe. Le sol est glissant, le corps de Clayd pèse lourd, mais elle y parvient après quelques petites minutes.

— Allez... bouge... juste un peu... Je t'en prie...

Elle le pousse dans l'ouverture, dans ce tunnel d'égouts baigné d'une lumière rouge, celle d'un vieux néon qui clignote. L'odeur est infecte. L'espace, exigu. Mais alors qu'elle s'apprête à le suivre...

— Bertille...

La voix de Nirtch la transperce.

Elle... Se retourne brutalement.

Au fond de l'atelier en ruine, Nirtch git sur le sol, adossé à un mur effondré. Du sang coule abondamment de plusieurs plaies ouvertes. Il a été poignardé plusieurs fois, probablement lors de l'affrontement qu'elle n'a même pas compris.

— Tu as... fait le mauvais choix... Sa voix est rauque. Chaque mot est un effort difficile pour Nirtch.

— Le Veilleur... ne te le pardonnera pas...

Elle reste figée. Les yeux embués. La gorge nouée.

— Je sais..Murmure-t-elle.

Et elle disparaît dans l'ombre du tunnel, refermant derrière elle la porte rouillée, avec une dernière larme traçant une ligne de sang séché sur sa joue.

2 heures plus tard

À L'extérieur du bâtiment

Des fumées noires s'élèvent encore. L'atelier de Nirtch est calciné presque dans sa totalité. Des membres du Lys Brisé, en armures noires, fouillent les lieux, accompagnés d'unités d'identification criminelle et de pompiers qui ont déjà terminé d'éteindre l'incendie. Un périmètre de sécurité a été dressé. La rue est bloquée. Des drones patrouillent l'air en silence scannent chaque détail.

Nirtch est étendu sur un brancard médical, son corps couvert de brûlures et de blessures profondes. Son souffle est faible. Mais ses yeux, eux, restent vivants. Plein de haine...

Un homme s'avance.

Veste tactique noir , avec l'emblème du Lys Brisé au niveau du coeur. 
Il est grand, froid, implacable, son regard d'un gris sideral. Une tablette holographique à la main droite.

Il fixe Nirtch sans un mot.

— Décevant... Nirtch. Très décevant même.. Toi qui étais autrefois une figure de la résistance. Et tu cèdes à ça ?

Nirtch ne bouge pas. Il crache du sang. Sa voix rauque, est à peine audible.

— C'est... vous... qui avez failli.

L'homme fronce les sourcils.

— Tu as laissé un contaminé entrer dans la mégapole. Pire encore, un ancien militaire du gouvernement. Un ennemi du peuple. Dit-t'il Nirtch crachent du sang.

Il regarde sa tablette, un nom s'affiche.

Clayd Attenborough / Catégorie résident C2.

— Résident temporaire enregistré.. Tous ses dossiers sont en règle. Mais sa trace...

Il fait défiler les données.

— Et il était accompagné de... Bertille Snavely. Une serveuse du District-2 .. Parents morts. Frère décédé d'une maladie rare. Lieu de naissance dans l'hôpital du quartier des 13 Mains.

L'homme s'arrête, un rictus naît sur son visage.

— Le quartier des 13 Mains...

Il range la tablette, fixant Nirtch une dernière fois.

— Tu seras jugé pour trahison. Le Conseil statuera sur ton minable sort. D'ici là, tu es un cadavre en sursis..

Nirtch esquisse un sourire en sang.

— Va te faire enculer.

Dans un endroit reculer du District 4.

Un bâtiment en ruine, perdu dans la misère. Des appartements crasseux, sans entretien, loués en OCX.. Dans une chambre délabrée, Clayd est étendu sur un vieux matelas éventré, le visage pâle, couvert de sueur. Son souffle est lent.

Bertille est assise, presque endormi sur le rebord de la table, sur une chaise en bois fissurée, près d'une fenêtre ouverte sale. Le ciel est gris. Le soleil peine à passer à travers les nuages. Elle observe silencieusement bloquer dans son esprit.

La table est couverte de poussière et de traces de brûlures. Le sol craque. L'air est froid une odeur de pluie apparaît dans l'air. Mais ce qui pèse dans la pièce... C'est l'avenir.. Et elle le sait.

Elle le sait mieux que quiconque.. Ils seront traqués.