13.

Le révérend père Turpin s’était installé très tôt ce matin dans son fauteuil pour feuilleter son bréviaire. Il rejoignait la bibliothèque après les laudes durant lesquelles il rendait grâce à Dieu pour le jour qui venait de se lever.

La bibliothèque du monastère des jésuites dominait la rue Coello de ses trois étages. Sur les rayonnages de la pièce, des œuvres anciennes, Latines et Grecques, parfumaient la salle de lecture d’une odeur âcre. Une lumière feutrée se diffusait au travers des vitraux. Le prêtre lisait son missel, l’index appuyé sur chaque mot. Il écarta les bras, baya aux corneilles et s’assoupit un instant. La mascotte du couvent, un gros chat, un Brazilian gris, à la corpulence énorme, en profita pour venir frôler son pelage contre sa main endolorie. L’homme de Dieu releva ses paupières endormies, et lui gratouilla la panse. Le géant du Brésil entama un ballet de ronronnement cadencé. Dehors, le déluge de flotte redoublait d’ardeur. La rue Coello demeurait silencieuse.

Tout à coup, une explosion du diable tonna contre les meubles de la bibliothèque. Les vitraux volèrent en éclats. Le vieux monsieur bascula de son fauteuil, et le Brazilian, animé par une force invisible, lui sauta au visage. Le père jésuite se retrouva à plat ventre sur le plancher complètement sonné par le souffle, avec la tête recouverte d’une grosse peluche de poils félins. Tandis qu’il cherchait ses lunettes à tâtons, il vit passer devant la fenêtre une gerbe blanche, des lambeaux de bitume suivis d’une berline noire. Le prêtre se boucha les oreilles au moment où il entendit le fracas de tôle métallique qui effleurait la corniche du haut de l’immeuble. Il se releva, se précipita vers la fenêtre, et aperçut une abattée de briques avec des morceaux d’asphalte qui redescendaient en pluie.

En contrebas, sur le trottoir d’en face, le moine Antonio Pragas, le visage caché par la capuche, se signa de droite à gauche et prononça quelques mots en grec attique. « Σε φώναξα με το όνομά σου.[1] ». Il ramassa les restes de la plaque d’immatriculation, noircie par le souffle de l’explosion, et sourit à la lecture des lettres 16 416 XNUMX, réservées au véhicule du ministère.

(1) Je t'ai appelé par ton nom.