Gagner du temps.

S’il se doutait qu’on établirait un rapprochement entre la disparition du boss et lui, Rick préférait que cela survienne le plus tard possible. Lorsqu’il serait au Mexique par exemple.

Pour atteindre l’extrême sud du Texas, il prévoyait trois à quatre jours de voyage – sans compter le temps sur place, à trouver une astuce lui permettant de franchir la frontière avec son sac bourré de dollars.

En attendant, il en était venu aux conclusions et étapes suivantes :

1. Dépôt du pick-up et, bien entendu, récupération de la malle.

2. Retour à la maison, afin d’y rassembler deux ou trois affaires dont son vieux sac de sport Nike datant du lycée.

3. Transfert de l’argent de la malle vers le sac tout en comptant grossièrement sa fortune.

4. Départ.

5. Départ définitif.

Tout ça semblait joli sur le papier. Trop joli. Il avait beau se l’énumérer encore et encore, il se méfiait de l’extrême simplicité de son plan. Il existait forcément certains détails qu’il n’anticipait pas. Ce genre de petite connerie qu’un malin de flic détecterait au premier regard, ou bien ce témoin sorti de nulle part qui dézinguerait tout son alibi. À force d’assurance, Rick avait fini par s’inquiéter. Après tout, si le crime parfait existait vraiment, il n’y aurait personne en prison.

Arpentant l’US Highway 212, en direction de Laurel, depuis une bonne heure, Rick sentait clairement la tension augmenter en lui. Il s’était arrêté deux fois pour regarder la malle à fric et se remonter le moral, mais ça n’avait pas suffi à le rassurer. Plus il se rapprochait de Ludvig et plus les questions le taraudaient. En plus de la trouille de se faire contrôler par la police, il devait composer avec celle de voir madame McPherson roder à la scierie, à la recherche de son mari.

Rick ne savait pas mentir. Ça allait quand il se sentait en supériorité face à des gamins comme Nakata, mais dès qu’il fallait tenir un vrai fil rouge du mensonge sans s’en éloigner, il se contredisait et se mettait à raconter n’importe quoi. Croiser l’épouse de l’homme qu’il avait balancé au fond d’un ravin en pleine forêt risquait d’être insurmontable, surtout si elle se mettait à l’interroger. D’autant qu’il l’avait déjà vue une fois, et qu’elle lui avait fait bonne impression. Une femme élégante ; tailleur et chaussures cirées de chez Arthur Tool, le styliste local. Elle portait un bolo aussi. Rick trouvait ça laid chez une femme, mais madame McPherson et sa cinquantaine d’années l’honoraient plutôt bien. Mais c’est surtout à sa façon de saluer les quelques employés croisés entre le bureau de son mari et sa voiture qu’il l’avait appréciée. Une main tendue et sincère, un regard authentique pour chacun, accompagné d’un sourire en coin, un peu du genre que faisait la mère de Denise depuis son AVC. Même s’il s’était tenu à plus de dix mètres ce jour-là, il avait vu à quel point elle semblait une bien meilleure personne que le vieil enfoiré. Alors lui mentir après une franche main serrée ? Oh non, ça, jamais.

Pour s’en prémunir, l’envie de ficher le camp sans passer par la case départ l’avait effleurée. Seulement, il se serait trouvé au volant d’un véhicule volé dès le lendemain. Et la voiture, c’était toujours à la fois le problème et la solution dans ces cas-là. C’est pourquoi il avait décidé de ramener le pick-up à la scierie et de récupérer son vieux tacot Chevrolet.

Ce qu’il craignait également, c’était que Freddy fasse prévenir la police. Il imaginait bien ce jeune imbécile, rongé de remords et recroquevillé sur lui-même, se mettre à débiter toute l’histoire à ses collègues. Le con ! Il voyait la Buick de Hoover devant chez lui, le vieux shérif fumant son cigare puant, son gros cul appuyé contre le capot, lui faire ce petit signe de salut avec son chapeau avant de le coffrer.

— Bordel, cria Rick en frappant le volant. Bordel de meeeeerde.

Puis il jura à nouveau, plus fort. Il hurla à s’en rompre les cordes vocales.

Lorsqu’il eut fini de gueuler, il était arrêté sur le bas-côté et se sentait un peu mieux. Il aspira de la morve coulée de son nez et enclencha le mode Drive. De toute façon, il n’y avait plus qu’à espérer. Croire en son plan et en sa chance.

Mais Rick était sous une bonne étoile en ce jour d’octobre 1984. Aucune de ses prévisions ne se produisit. Personne n’avait prévenu le shérif. Personne ne l’attendait à la scierie.

Tout comme il avait procédé pour transférer le corps de son ancien patron, il gara le pick-up à cul de son fourgon et fit glisser la malle.

Il prit ensuite le chemin de Ludvig, passa devant le Royal diner. Il reconnut le vieil Everett Ross qui fermait boutique. Il était 23 heures. Les rues étaient désertes. Celle de leur lotissement davantage.

Rick gara la Chevrolet devant sa maison. La voie de la fortune semblait toute tracée. Ne restait plus qu’une étape avant l’exil. Et au moment d’ouvrir la porte de chez lui, il s’aperçut qu’il n’avait pas eu une seule pensée pour Denise depuis un bon moment.

Elle qui pensait tant à lui.