San Francisco, 2012

« E.C »… alors ce ne sont pas les initiales de ma grand-mère. Je doute que ce soit le nom du fabricant. Un jouet fait main ? J’ouvre l’armoire, prends le Pinocchio. Je l’inspecte, pas de traces de colle ou de séquelles d’une chute. Est-ce un autre pantin que je tiens dans la main ? Je fronce les sourcils, dubitative. Que signifient ces initiales, bon sang ?

Je ne comprends pas ces carnets. Ma mère ne fait que raconter des tranches de vie de son père, mais rien sur elle. Jack lui a tout de même raconté des choses déroutantes pour les oreilles d’une adolescente. Je regarde la page suivante : Lisa – jour 7, 23 septembre 1943. Je feuillette rapidement les pages, et constate que les titres sont toujours présentés de la même manière : prénom, numéro du jour et date. Elle commence aussi tous ses débuts de chapitres avec les mêmes mots : Mon père.

A-t-elle écrit ce que son père lui dictait ? Mais pourquoi avoir nommé ces notes « Lisa » ? Je glisse des doigts tremblants sur ces lignes. C’est bien l’écriture de ma mère : arrondie, souple, et d’une pression légère du trait. Où veut-elle en venir ?