En sortant du palais de justice, j’aperçois Kate devant l’entrée principale. Je souris.

— Que fais-tu là ?

— Je suis venue te rendre une petite visite surprise.

Nous nous embrassons, je lui prends la main. Nous descendons les escaliers, sourire aux lèvres. Mon regard se pose sur un homme en bas des marches, qui me fixe d’un seul oeil. Alfonso. Il est accompagné d’un gars, petit aux cheveux bruns foncés et aux yeux tombants. Je le reconnais. C’est Flavio. Je m’arrête à quelques marches d’eux, puis me tourne vers Kate.

— Euh... Je te laisse rentrer.

— Tu ne veux pas prendre un café avec moi ?

— Ce serait avec plaisir, mais j’ai trop de boulot.

— Mais… je suis venue te rejoindre exprès…

— Je sais… Mais, je dois boucler cette affaire au plus vite. Ce sera pour une prochaine fois, d’accord ?

— Je comprends. Bon courage mon chéri.

Nous nous embrassons à nouveau, puis je la regarde partir. Dès qu’elle disparait de mon champ de vision, je descends les marches pour rejoindre Alfonso.

— Qu’es-tu venu faire ici ? dis-je, d’un ton sec.

— Te parler.

— Pas ici. Je ne tiens pas à me faire repérer.

— Okay. On bouge.

Je me dirige avec Alfonso et Flavio vers Pearl Street, tandis que Kate est partie dans la direction opposée. Nous tournons sur Cardinal Hayes Place, pour nous mettre dans un coin, à l’abri des regards.

— Alors, tu vas m’expliquer ? dis-je, impatient.

— Mignonne ta copine.

— Alfonso !

— D’accord, d’accord. Voilà. J’ai besoin d’aide.

— Quel genre ?

— Je dois 80 000 dollars à un parrain de la famille Gambino.

— En quoi ça me concerne ?

— Jack ! Je suis dans la merde ! Si je ne lui donne pas son fric, il va me tuer !

— Ce n’est pas mon problème !

— Je t’en supplie, nous sommes amis.

— Et depuis quand ?

— Mais enfin, nous jouions au football quand nous étions gamins !

— T’as la mémoire courte ! Qui m’a laissé tomber sur les quais du Ferry Plaza face à ces types ? Qui est venu me sauver de la noyade ? Qui m’a balancé pour le prix de la drogue ? Qu’as-tu fait quand notre prof est morte ? Hein ?

— Jack, je…

— Réponds !

— Comprends-moi, j’avais peur à cette époque-là, de ta famille, de ton père et…

— Et tu m’as laissé vendre la came seul.

— J’avoue, je n’ai pas toujours été sympa. Mais on a passé de bons moments quand même, non ?

Je me tourne vers Flavio.

— Qu’en penses-tu ?

— Moi ? Rien. Je protège juste Alfonso.

— Depuis quand ?

— Depuis qu’il travaille pour les Spinelli, répond Alfonso.

— Voilà où tu en es rendu ?

Flavio ne bouge pas d’un centimètre, raide comme un piquet. Il ne dit pas un mot, se contente d’écouter notre conversation. Alfonso reprend son discours pour exposer ses problèmes.

— Alors ? Tu m’aides ?

— Non, répondis-je sèchement.

— Vraiment ? Souviens-toi, nous avons été amis.

— Quel genre d’ami lui jetterait une pierre à la figure ?

— Ah oui, l’incident à la plage… se souvient-il, penaud.

— Dégage Alfonso !

— S’il te plaît ! Faut que tu m’aides !

— Tu t’es foutu dans la merde tout seul !

— Je ne sais pas vers qui me tourner ! Jack, pitié.

— Arrête de m’appeler comme ça !

— C’est bien ton prénom que je sache !

— Ici, je suis Marc Anderson.

— Ah oui, c’est vrai… Écoute, tu es le seul à qui je peux demander de l’aide.

— Tu ne m’aurais pas croisé, vers qui te serais-tu tourné ? Hein ?

— Je… je ne sais pas… j’suis perdu, tremble-t-il.

— Je ne veux pas compromettre mes chances de réussir. Je ne veux plus suivre le système de Marco.

— Mais tu es un criminel !

— Je ne veux plus de cette vie !

— Tu te repens c’est ça ?

— Non. Je te l’ai déjà dit, j’ai juste changé d’identité pour changer de vie.

— T’es un traître.

— Arrête tes conneries. Laisse-moi.

— Non, tu vas venir avec moi.

Alfonso fait un signe de tête à Flavio, qui s’avance vers moi en faisant craquer ses poings. Lorsqu’il s’élance, je riposte avec un coup de pied dans le ventre, puis j'attrape son bras pour le mettre à terre. Il se cogne la tête au sol. Sonné, il tombe dans les vapes. Alfonso est ébahi.

— T’as appris ça où ?!

— Chez les affranchis.

Alfonso, enthousiaste, sautille.

— Ah ah ! Avec mes gars en plus, nous pourrions dominer le milieu !

— Non, je n’ai pas changé d’avis.

— Pourquoi ?

— Ma vie actuelle me plait bien.

— Ah ouais, c’est pour ta gonzesse, c’est ça ?

— Pas seulement. Certes, je veux la protéger. Mais c’est aussi pour moi, pour changer de voie.

— Tu fuis ton destin maintenant ?

— Et alors ? En quoi ça te dérange ?

— T’es un traître. Mais au fond, tu n’as jamais changé pas vrai ? Toujours assidu dans les cours, cherchant des amis, à éviter de te mouiller dans les affaires sales.

— Je ne veux pas suivre les pas de mon père.

— Tu ne peux pas, Jack. Tu as du sang sur les mains. Comment peux-tu faire l’avocat en ayant les mains sales ?

— En changeant d’identité.

— Ouais, en reniant ta famille et tes origines. Tu fais un métier de lois, mais t’es incapable de respecter le code de ta famille !

— Le code d’honneur n’est pas inscrit dans la constitution ! C’est une règle imposée par nos familles ! Qu’est-ce que tu viens me parler de lois ?

— T’es un traître à mes yeux.

— Arrête avec ça !

— C’est bon j’ai compris, je vais me débrouiller autrement.

Alfonso me lance un regard sévère, puis force Flavio à se relever d’un coup de pied dans le bide. Il gémit. Il l’aide à se relever, tous les deux s’éclipsent. Je les regarde partir, poings serrés et sourcils froncés.

Le jour du rendez-vous de Dean, je me lève silencieusement à quatre heures du matin. Je fais attention à ne pas réveiller Kate. Je me prépare à me rendre sur Mulberry Street. Je laisse mes lunettes sur le buffet, m’applique du gel dans les cheveux pour placer mes longues mèches sur l’arrière de ma tête, sors.

Arrivé au point de rencontre, je crochète la serrure du restaurant situé à l’angle de Hester Street, sur le trottoir de droite, je me faufile entre les tables pour me cacher et observer la scène par la fenêtre. Je l’entrouvre pour essayer d’entendre la conversation. Dean arrive le premier sur les lieux, nerveux, se rongeant les ongles. Trois hommes débarquent à leur tour. L’un d’eux s’avance, tandis que les deux autres restent en retrait à deux mètres derrière lui. J’entends des mots en italien, mais ne comprends pas la discussion. Dean donne une liasse de billets au premier homme, enrobé et petit. Ce dernier le prend par le cou, pour lui rappeler de revenir dans un mois. En Dean, je vois un gosse apeuré, un enfant qu’on aurait réprimandé. Les trois gars s’éclipsent sur Hester Street, tandis que Dean repart dans la rue d’où il vient. J’en profite pour sortir et suivre les trois affranchis. Ils s’engagent sur Baxter Street. Je fais une rapide analyse des alentours, personne. Je reste à une distance suffisante pour les viser et pour fuir si d’autres individus viennent à apparaître. Ils s’arrêtent pour fumer.

Sans hésiter, je tire de sang froid sur les trois gars, en tue deux d'une balle dans la tête. Le troisième s'en prend une dans l’épaule. Je réagis plus vite que lui, en tirant une deuxième balle qui se loge dans sa tempe et transperce son crâne, du sang gicle sur le mur du bâtiment, mêlé à des morceaux de cervelle. Les hommes à terre, baignent dans leur sang, leurs cigarettes flottent à la surface de ce liquide rouge et visqueux. Les détonations ont réveillé les habitants. Je ne m'éternise pas sur les lieux et pars d’un pas rapide sur Hester Street, croise des habitants sortis de chez eux par curiosité. Je me mêle à cette foule compacte pour m’éclipser. J’évite de courir pour ne pas attirer l’attention.

La nouvelle se répand vite au Palais de justice. Un article apparait dans la presse dès le lendemain. Evan est le premier à m’en informer. Il m’intercepte dans le couloir, journal du jour à la main.

— Maître Anderson ! Je vous cherchais.

— Ah oui ?

— Avez-vous consulté l’article de ce matin ? Des hommes de la mafia tués sur Baxter Street ?

— Ah non, je ne l’ai pas vu.

Steve se joint à nous.

— C’est flippant et dangereux comme quartier.

— C’est tout de même une étrange coïncidence vous ne trouvez pas, cher Marc ?

— Que voulez-vous dire ? 

— Vous vous chargez du cas de votre client aux prises avec une puissante organisation criminelle, et voilà que trois de leurs hommes gisent dans leur sang, assassinés comme de vulgaires gibiers. N’est-ce pas fort douteux ?

Evan Miller me regarde par-dessus ses petites lunettes rondes. Je déteste quand il fait ça. Il surveille ma réaction.

— Pas si étrange que ça, si l’on prend en compte le taux d’insécurité dans ce quartier, dis-je.

Dean Benson arrive soudain en criant de joie, avec, lui aussi, un journal à la main. Il montre du doigt l’homme en photo.

— Mon escroc a été tué ! crie-t-il. Regardez ! C’est lui dans le journal ! Je reconnaitrais sa tête entre mille ! Fini les emmerdes !

Evan ne me quitte pas des yeux, remplis de suspicion.

— Alors, vous soutenez toujours que cette situation est habituelle ?

— Je dois admettre que c’est troublant.

— Ah ah ! Je n’ai plus besoin de voir ta sale gueule ! s’exclame Dean. Je suis libre !

Il s’égosille, bras levés en guise de victoire. Le bâtonnier, alerté par ses cris, s’approche de nous.

— Eh bien, Maître Anderson, vous voilà libérez de votre affaire.

Il me serre la main, puis repart à ses occupations, accompagné d’Evan. Mes yeux noirs les regardent s’éloigner.

Dans ca cas, je n’ai pas trouvé d’autre solution pour résoudre l’affaire de mon client. Je sais que j’aurais dû en informer les flics et les laisser mener l’enquête, comme tout homme respectable. Mais je n’en suis pas un. J’ai appris à ne jamais faire appel à la police. J’ai retenu la leçon. Mes origines me rattrapent. L’organisation criminelle, je ne connais que ça. Et puis, je ne supportais plus ce type, Dean. Tout ce que je voulais, c’était me débarrasser de lui au plus vite. Alors, j’ai réagi au quart de tour, sur le coup de l’impulsion.

Le soir venu, je rends visite à Giulia dans le quartier Little Italy, avec le journal à la main. Je dois surveiller mes arrières et je ne peux demander qu’à un membre de la communauté. Elle pose le plateau qu’elle transporte pour me sauter au cou. Nous discutons en italien, enfin, pour être plus précis, en napolitain.

— Marcooo ! Je suis trop contente de te voir ! Qu’est-ce qui t’amène ici ?

— C’est Marc, pas Marco, soupiré-je, bourru. Passons. J’ai besoin d’un service. As-tu vu l’article sur les affranchis tués dans la rue hier ?

— Des bruits courent à ce sujet, oui. Des types de Bonanno à ce qu’il parait.

— Si vous voulez mon avis, c’est une bonne chose ! lance un client, attablé. Ces types nous mènent la vie dure !

— Qu’est-ce que je peux faire pour toi ? sourit Giulia.

— Essaye d’écouter aux portes, pour savoir si le parrain recherche l’homme qui aurait fait ça et s’il connaissait ses clients.

Je lui montre l’homme concerné sur la photo de l’article.

— Je vais voir ce que je peux faire, minaude Giulia. Repasse dans une semaine.

Elle ne pose pas plus de questions.

— Merci Giulia, t’es une cheffe !

Je lui fais une bise sur la joue, ce qui illumine sa soirée. Au moment où je commence à sortir, Giulia me retient par le bras.

— Hey ! Tu ne vas pas partir comme ça !

Je m’arrête juste avant d’ouvrir la porte du restaurant.

— Faut que j’y aille.

— Ça te dit une partie de poker ?

Je fais une grimace. Quelques clients se tournent vers nous.

— Non, merci.

— Allez quoi ! C’est amusant ! On y joue de temps en temps après le service.

Je fourre les mains dans les poches et soupire.

— Sans façon.

— Alors quoi, t’as peur de perdre contre une gonzesse ? ricane un client.

Je fronce les sourcils en fixant l’homme.

— Stefano ! Rho c’est quoi ces manières ? plaisante Giulia, mains sur les hanches.

Elle me fixe et s’approche. Elle commence à me chatouiller. Quelle gamine !

— Arrête ! Qu’est-ce que tu fous ?!

— T’as perdu trop d’argent au poker, c’est ça ?

Elle stoppe ses gestes et me toise. Je me passe une main dans les cheveux et elle lève un sourcil.

— Ne compte pas sur moi pour jouer au poker. D’accord ? Faut que je file. On se revoit dans une semaine.

— Non, attends ! lance-t-elle en me retenant par le bras.

— Pourquoi ?

Elle me saute au cou.

— Stefano, prends-nous en photo ! lance-t-elle, enjouée.

Il s’exécute, attrape son appareil photo à soufflet et se prépare à nous photographier.

— Mais pour quoi faire ?

— Allez quoi ! Une photo de nous deux, c’est rien. Stefano veut se lancer dans la photographie artistique. Un bel homme et une belle femme, ça lui donnera un excellent cliché, s’extasie Giulia.

— Giulia… Ce n’est pas…

— Allez ! S’il te plaît ! Juste pour me faire plaisir !

— Bon, d’accord. À condition que tu ne la montres à personne.

— Promis juré.

Elle se place debout sur une chaise derrière moi. Elle pose sa tête au-dessus de la mienne, dévoilant un sourire radieux et comblé. Les clients dans la salle sifflent d’approbation. Je fixe Stefano. Il nous prend en photo, un portrait de moi et Giulia ensemble. Il nous montre ensuite le fruit de son travail, des photographies en noir et blanc d’adultes et d’enfants du quartier. Ses images valent mille mots. Il réalise des portraits avec un impact particulier. Il sait capturer l’essence du sujet, le pouvoir de raconter une histoire et d’émouvoir celui qui l’admire. De véritables œuvres artistiques immortalisées par son regard unique. Giulia me fait la bise, puis me libère, enfin. Je sors d’un pas rapide. Je l’entends fredonner des chansons d’amour italiennes depuis la rue. Elle est bien bruyante et peu discrète.

En me dirigeant vers la sortie du quartier, je tombe nez à nez avec un groupe de cinq enfants des rues, autour de huit et dix ans. Ils m’arrêtent pour me faire les poches. Le plus grand s’approche de moi.

— Hey, stop ! Pour passer faut payer.

Les quatre autres le couvrent en sortant un couteau de leur poche ou une barre de fer. Je les observe du regard, à la fois amusé et attristé.

— Vous êtes fils de parrains ? dis-je, naturel.

Le garçon m’ayant accosté se sent déstabilisé. Il jette des regards interrogateurs à ses camarades. La réponse tarde à venir. Je réitère ma question. En mettant les mains dans les poches, ma veste s’écarte, dévoilant ainsi mon holster d’épaule et une partie de mon arme à feu. Le garçon la voit à la lueur des réverbères. Je le sais, vu sa réaction. Il recule d’un pas.

— C’est une question simple. Fils de padroni, oui ou non ?

Le garçon situé à gauche du premier, répond.

— Oui, et alors ? Mon père est un boss de la Cosa Nostra. Alors pas de vague si tu veux la vie sauve, donne ton fric !

— Eh, moins fort, il a une arme, chuchote le troisième.

— Vous voulez vraiment faire ça ?

— De quoi ?

— Suivre les traces de vos parents ?

— On a un code d’honneur à respecter !

— Faut le suivre à la lettre ! ajoute le second. Notre père compte sur nous !

— On n’est pas des traîtres nous ! justifie le troisième. On protège la famille !

— Ouais, on gagne notre vie comme ça, en l’honneur de notre communauté ! explique le quatrième. On est un clan soudé !

Je me passe une main dans les cheveux, en me remémorant le discours de Marco.

Pendant ce cours laps de temps, le cinquième s’avance discrètement vers moi, pour essayer de me faire les poches. «Essayer», car je les surveille tous, le regard affûté, je me méfie de tout ce qui m’entoure. J’agrippe par surprise la main du jeune voleur. Les autres sursautent.

— Comment tu l’as vu ?! s’étonne le plus petit.

— Aucune importance.

— Ouais bien sûr...

— Vous vous mettez en danger pour rien. Vous trouverez toujours plus fort que vous. Sachez que votre condition n’est pas une fatalité. Vous ne voulez pas vivre autrement que dans la peur et la violence ?

— Va te faire foutre ! On n’est pas des balances ! Notre père a confiance en nous !

— Et toi alors ? reproche le second. Tu te crois différent de nous, alors que tu portes une arme ?

— Je reste sur mes gardes. Avec une aide extérieure, vous pourriez fuir cette vie.

— Il n’en est pas question ! Jamais on ne fuira face à l’ennemi.

— Vous risquez de vous faire arrêter ou pire de vous faire tuer. C’est ça votre avenir ?

Les cinq garçons se regardent, penauds, ne sachant quoi vraiment répondre.

— Notre père nous sauvera ! ajoute le second.

— Mafieux de père en fils ! précise le troisième.

Le cinquième baisse la tête. J’ai l’impression de me voir en lui, au même âge, souhaitant échapper à cette vie, mais ne pouvant pas y arriver seul, toujours rattrapé par mon parrain de père.

— On est fiers, nous ! De ce qu’on est ! s’écrie le premier.

Les quatre se mettent à me donner des coups de pied, mais je les esquive et agrippe le col du plus âgé, pour lui arracher son couteau des mains.

— Aïe, lâche-moi !

À ces mots, je place le couteau sous la gorge de l’enfant et observe la réaction des autres.

— Alors, qu’est-ce que vous allez faire ?

Leurs yeux s’écarquillent, ils tremblent, puis prennent la fuite. Ils n’ont pas hésité à abandonner leur camarade, par peur de représailles. Chacun pour soit, chacun défend sa propre famille au risque qu’un de leur membre se fasse tuer. Ils comptent beaucoup trop sur leur père pour venir les venger. Je lâche le garçon qui pleure désormais à chaudes larmes. Je lui pose une main sur l’épaule et me penche vers lui.

— Hey, tu vois ce que ça peut faire d’être fils de mafieux comme tu dis ?

— Ça m’est égal !

— Vraiment ? Vivre avec la peur au ventre pour de l’escroquerie et des arnaques, juste pour faire plaisir à son padre, c’est vraiment ce que tu veux ?

— Je n’ai pas le choix, renifle le gosse. En plus, dehors les autres nous rejettent.

— Dehors ?

— Oui, tous les gens hors de ce quartier italien. Ils nous renvoient tous chez nous dès qu’ils nous voient traîner parmi eux.

Je soupire, la mine désolée et déçue. Je ne comprends que trop bien cette situation. Fils de mafieux, fils d’immigrés, nous sommes rejetés de toutes parts. Je repense à Madame Johnson. Une personne extérieure à ce monde gangrené par l’immigration et l’organisation criminelle pourrait les sortir de là. Peut-être moi, mais ma façon de m’en sortir n’est pas un exemple d’honnêteté. Les enfants doivent aussi trouver la force de quitter leur famille. Ce qui semble une tâche bien difficile. Moi-même poursuivi par Marco, je vois que chaque enfant se retrouve pieds et poings liés. Je l’observe d’un air triste et abattu. Je tente un dernier truc, même si je connais déjà la réponse.

— Si tu as peur, que tu en as assez de cette vie, n’hésites pas à fuir. Cours le plus loin possible de ce quartier !

— Jamais je ne fuirais ! Je ne suis pas un lâche !

Je me redresse, pointe mon index vers le jeune garçon.

— Il ne s’agit pas de ça ! Il est question de sauver ta peau. Tu n’auras pas toujours quelqu’un pour te défendre. Regarde en ce moment, tu es seul ! Je pourrais te tuer si je le voulais ! dis-je en lançant le couteau en direction d’une poubelle.

L’arme se loge au centre, un liquide nauséabond en sort. Le garçon tremble et pleure d’angoisse.

— La famille se fait justice elle-même. Je n’abandonnerai pas ma famille.

Je me passe une main dans les cheveux. Ça ne sert à rien de discuter.

— Il va m’arriver la même chose qu’à vous ? me demande le garçon.

— Quoi donc ?

— Votre cicatrice. En ce moment, y a plein d’adultes qui se baladent avec des balafres au visage. Depuis Lucky, c’est devenu une marque de fabrique.

— Tu sais, si tu te retrouves mêlé à des guerres de gang, ça risque fort de t’arriver.

Il baisse la tête.

— Tu peux y échapper si tu le voulais.

— Je ne trahirai jamais ma famille ! dit-il, droit dans les yeux.

— Alors fais attention à toi.

— J’y compte bien.

— Et tes camarades, ils sont partis chercher leur père ?

— Non… deux ont perdu leur père dans une bagarre de gang justement, y a un an… Et les deux autres sont des gosses d’affranchis.

— Ils ne sont pas censés te protéger ?

— Ils vont signaler le problème au parrain.

Je soupire. Ça n’en finit pas.

— Filez si vous ne voulez pas d’ennuis.

— Je sais me débrouiller, dis-je. Dégage plutôt d’ici, si tu ne veux pas que je change d’avis !

Il me regarde quelques secondes, interrogateur et anxieux, puis il part en courant dans une ruelle sombre du quartier. Il ne vaut mieux pas que ce garçon soit dans les parages au cas où la petite bande de soldats rapplique. Une balle perdue est si vite arrivée. Je jette des regards autour de moi. Personne. Les rues semblent vides, baignées dans le noir. Seule la lueur de la lune éclaire les habitations et le linge suspendu au-dessus de ma tête. Je reprends mon chemin pour rentrer chez moi, en repensant à la situation. Je comprends le dilemme dans lequel ces enfants se trouvent. Par conséquent, je n’insiste pas. Sans l’aide de la justice, il est bien compliqué de rompre le cercle qui fait de chaque fils de mafieux l’héritier d’une dynastie criminelle. Tout en marchant, j’imagine un programme spécial permettant d’exfiltrer et de protéger ces gosses, pour les empêcher de tomber à leur tour dans la criminalité. Mais comment y arriver ? Moi-même en position délicate, je ne peux pas entreprendre cette démarche seul. Je vis dans le mensonge et je suis rattrapé par les traditions familiales. Comment mener le combat pour libérer ces enfants de l’emprise de leur père ? Rejeté par la société américaine, le regard continuellement soupçonneux, moi-même je ne bénéficie pas d’une telle aide. Mais pourquoi je me prends la tête comme ça au final ? Ce n’est pas mon problème ! Je ne sais plus quoi penser, perdu dans un idéal irréalisable. Pour l’heure, je dois me concentrer sur mon propre combat, échapper à Marco, protéger ma femme et continuer à faire face aux préjugés raciaux.

Au cours de la semaine, je reste sur le qui-vive. Je n’ai pas eu vent d’informations ou de changements concernant la situation de Dean. L’affaire semble close. En entrant dans le hall d’entrée du Tribunal, je croise Evan Miller.

— Bonjour Maître Anderson, votre affaire semble arrivée à son terme.

— Oui, effectivement. La situation s’est débloquée d’elle-même.

— Quelle chance tout de même. Une faveur du sort dirons nous.

Je me passe une main dans les cheveux.

— Tant mieux pour votre ami, dis-je. Il va pouvoir continuer son commerce.

— Exact. Et bien, sur ce, je vous laisse reprendre vos habitudes pour mener à bien vos prochaines affaires.

— De même.

Evan s’éclipse, sans un remerciement, gardant une certaine méfiance. Le problème de Dean s’est résolu beaucoup trop vite pour être crédible.