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Le feu crépitait trop fort pour une nuit paisible.
L'alcool appelait aux histoires.
Comme toujours, ils voulaient un chant.

Alors je fis ce que je faisais de mieux.

Je chantai.

Elle tombe.
Depuis toujours, elle tombe.

La Tour renversée fend le ciel,
Pointe vers le cratère béant.

Au-dessus d'elle, plus haut que les nuages,
Plus haut que les étoiles,
Il se tient.

Le Colosse.

Il voulut porter sa Voie jusqu'au paroxysme.
Il voulut défier les majeurs.
Alors ils le firent plus grand que le monde.

Ils le firent tenir ce qu'il avait brisé.

Il ne marche plus.
Il ne dort plus.
Il tient.

Et tant qu'il tient,
La Tour ne s'écrase pas.

Mais le jour où ses mains céderont,

Mais le jour où ses mains céderont...

Je laissai les mots mourir sur ma langue.

Meme si c'était une chanson connue.

Parce que tout le monde connaît la fin.

Et personne n'aime la fin.

Le silence pesa une seconde de trop.

Corvin claqua dans ses mains.

— Ça suffit,Calliope. On est en fête. Pas à l'enterrement du monde.