Ai-je jamais eu peur d’écrire, ou n'ai-je jamais su ? Il fut dans mes vies antérieure une menace, ou plutôt une condamnation, un monde à fuir, pour être loin de soi de l'angoisse de ces regards. L'écrit une erreur.

Alors de ma langue je fis silence, proscrit, pour un exil sur des taires, j'ai vécu sans trace. Sur des terrains vagues, des paysages, d'autres continents, où partager mon silence. Sur une île, les arbres ne parlent pas, l'oiseau non plus.

Dans cette troisième vie où je me situe, ces forêts, l'étendue du lac, de ces paysages antérieurs où une présence est née, sur ses rives, il y a si longtemps réveillent ses abysses où ont cheminé mes mots, alors j'écris.

Aujourd'hui ils n'ont plus vraiment peur que j'écrive, que j’écorche la langue, ma langue me revient de ces paysages, de cette présence, de ce silence partagé. Ils se changent en mots, des profondeurs un lieu déjà si lointain.

J'accueille ces nouveaux regards, si étrangement contraires, si porteurs pourtant, je repense à ceux, à celles qui ont cru en mes mots, ai-je peur d'écrire ? Ils sont là quand j'écris même si parfois disparus, ils sont avec moi.