Première ébauche à la recherche de mes paysages.

Ai-je jamais eu peur d’écrire, ou n'ai-je jamais su ? Il fut dans mes vies antérieure une menace, ou plutôt une condamnation, un monde à fuir, pour être loin de soi de l'angoisse de ces regards. L'écrit une erreur. Alors de ma langue je fis silence, proscrit, pour un exil sur des taires, j'ai vécu sans trace. Sur des terrains vagues, des paysages, d'autres continents, où partager mon silence. Sur une île, les arbres ne parlent pas, l'oiseau non plus. Dans cette troisième vie où je me situe, ces forêts, l'étendue du lac, de ces paysages antérieurs où une présence est née, sur ses rives, il y a si longtemps réveillent ses abysses où ont cheminé mes mots, alors j'écris. Aujourd'hui ils n'ont plus vraiment peur que j'écrive, que j’écorche la langue, ma langue me revient de ces paysages, de cette présence, de ce silence partagé. Ils se changent en mots, des profondeurs un lieu déjà si lointain. J'accueille ces nouveaux regards, si étrangement contraires, si porteurs pourtant, je repense à ceux, à celles qui ont cru en mes mots, ai-je peur d'écrire ? Ils sont là quand j'écris même si parfois disparus, ils sont avec moi.

L'atmosphère résonne, le bruit de fond rythme, berce les secondes, baigne dans le liquide amniotique. Ma mère m'écoute, de petites mains posées sur son ventre partagent ma présence. J'étais attendu de mes frères, de ma sœur, la petite dernière. Elle m'enveloppait, respirait, sa présence, ses sommeils, ses réveils, les bruits du matin traversent mon corps, habitent mon univers, elle est là, attentive. Des voix, des sons familiers inondent mon enveloppe.   Il se passe quelque chose, un tremblement, un courant intense me pénètre, agrippe ma chair, elle est morte !   Cette petite main qui de temps en temps venait me parler avec sa petite voix. Elle n'est plus. Tout autour de moi se referme, bouge de manière saccadée, assourdissante.   Je venais de perdre cette sœur tant espérée, partie rejoindre ma jumelle quittée en venant au monde.