Comme je vous l’ai dit, les druides n’ont rien de mystiques.

Ce sont des gens observateurs, pragmatiques. Parfois un peu mentalistes sur les bords. Mais surtout, capables d’une oisiveté remarquable quand rien d’urgent ne les sollicite. Leur talent principal semble être de donner l’impression qu’ils travaillent en permanence tout en évitant soigneusement l’effort inutile.

Néanmoins, ce jour-là, après ma dispute avec Lucius, j’étais en forêt.

J’avais apporté avec moi une outre d’hydromel. Que j’affectionne beaucoup.

Je m’étais allongé dans une clairière, à la lisière des arbres. Le sol encore humide, l’air moins tranchant qu’en hiver.

Soudain, le ciel se voila.

J’ouvris les yeux.

Au-dessus de moi, un druide.

Je l’avais déjà vu. Pas le grand maître. Un intermédiaire. Disons un subalterne pour simplifier.

Je lui dis bonjour. Maladroitement.

Il répondit. S’assit à côté de moi. Puis désigna de la main mon hydromel.

Je ris.

Il me sourit en retour. Comme si nos deux esprits venaient de se comprendre sans formalité.

Il parlait moitié gaulois, moitié latin. De tout et de rien. De la météo, des récoltes, des querelles idiotes.

Puis il me regarda plus attentivement.

— Tu sembles préoccupé.

Je répondis que mon esprit portait quelques nuages.

Il me demanda la raison.

Je tentai un accord.

Je lui expliquai que j’étais disposé à me confier s’il me révélait la teneur des débats entre Bituriges et Arvernes.

Je m’attendais à un rire.

Il n’y en eut pas.

Il dit simplement :

— D’accord. Et je veux ton hydromel.

Je n’avais ni papier ni stylo. Je passai en mode concentration totale.

Je lui racontai, comme je pus, ma dispute avec Lucius. Et une vision floue. Une inquiétude sur l’avenir d’Avaricum.

Il ne cilla pas.

Sirotant mon hydromel.

Puis il déclara enfin :

— Concernant Lucius… c’est un homme fier, mais pragmatique. S’il t’a gardé jusqu’ici, ce n’est pas une légère brise qui le fera changer d’avis.

Je vous l’ai traduit en langage moderne.

Puis il changea de ton.

— Maintenant, concernant les débats. Écoute bien.

Il se pencha pour murmurer à mon oreille.

— Les Arvernes disent que Rome est occupée à se dévorer elle-même.

Je ne dis rien.

— Ils pensent que c’est le moment de redessiner certaines frontières.

— Les Bituriges sont concernés ?

— Toujours.

Il but encore.

— Les Arvernes veulent un pacte renforcé. Commerce, routes, entraide militaire… au cas où.

— Au cas où quoi ?

— Au cas où Rome viendrait rappeler qu’elle n’a jamais oublié.

Puis après un silence :

— Certains ici pensent qu’il vaut mieux se rapprocher d’un grand voisin gaulois tant que Rome regarde ailleurs.

— Et les autres ?

— Les autres pensent qu’il ne faut jamais se placer derrière un chef arverne.

Puis il me dit :

— Voilà. C’est tout.

Je restai un instant silencieux, frustré.

Il me rendit l’outre presque vide.

Puis, comme s’il avait oublié quelque chose, il ajouta :

— Ah. Et pour tes visions.

Je levai les yeux.

— Ce qui doit arriver… arrive souvent malgré les hommes.

Il haussa légèrement les épaules.

— Tu es ici. Pas ailleurs.

Il tapota le sol du bout des doigts.

— Penser à l’avenir est sage. Se laisser consumer par lui… inutile.

Il me regarda plus attentivement.

— J’ai moi aussi des visions, parfois.

Je retins mon souffle.

Il esquissa un sourire.

— Summa imperii penes Bituriges, disais-tu.

Je sentis mon estomac se contracter.

On me l’a rapporté.

Simplement.

Alors ils écoutent.

Même quand ils semblent ne rien faire.

Il haussa légèrement les épaules.

— Alors Avaricum a survécu. D’une manière ou d’une autre.

Il vida l’outre.

— C’est suffisant.

Puis il se leva.