Je décidai de rentrer.

Finalement, les discussions politiques se ressemblent toujours. Une sorte de G7, mais en tête-à-tête, avec moins de micros et plus d’hydromel.

Je marchais lorsque je le vis.

Il remontait lentement le chemin qui mène à Avaricum.

Lucius.

Spontanément, je criai son nom.

Il se tourna.

Ne sourit pas.

Mais il se dirigea vers moi.

Arrivé à ma hauteur, il remit mes cheveux en place.

— Tu es négligé.

Il fronça légèrement les sourcils.

— Tu es tombé ?

Je répondis que non.

Il essuya la poussière et la terre sur ma tunique, avec ce geste précis qu’il a quand il corrige quelque chose qui lui déplaît.

Puis il ouvrit le chemin.

Sans rien dire.

Nous rentrâmes.

Arrivés chez nous, je bredouillai des excuses. Gêné de l’avoir envoyé promener.

Il ne commenta pas.

Il me fit asseoir.

— Tu as faim ?

J’avouai que oui.

Il cuisina. En silence.

La journée se poursuivit comme si de rien n’était.

Avait-il rangé temporairement sa fierté romaine ?

J’en doute.

Le soir venu, il me demanda à nouveau. Mais différemment.

— Tu as peur pour la ville ?

Silence.

— Que sais-tu ?

Je ne répondis pas tout de suite.

Il me prit le bras, doucement. Pas pour contraindre.

Alors je lui racontai. Brièvement. Mes pensées. Mes inquiétudes.

Il écouta.

Puis il sourit. À peine.

— Si ce que tu dis est vrai… que peux-tu faire ?

Je ne trouvai rien.

Il poursuivit :

— On n’arrête pas Rome.

Il marqua une pause.

— On lui achète sa liberté.

Ou on finit soumis.

Il disait cela sans émotion. Sans jubilation. Sans menace.

Un constat.

Je ne répondis rien mais je dormis mal.

Des images d’Avaricum en feu. Sous le rouleau compresseur de Rome.

Je me réveillai en sursaut.

Lucius me serra plus fort.

Rien de plus.

Juste :

— Rendors-toi.

— Le mal n’entre pas chez moi.