Je tombai sur une note de Lucius.

Que je soupçonne fortement d’avoir été laissée là exprès.

Rien n’est jamais vraiment « oublié » chez lui.

Ce n’était pas un mot intime.
Encore moins une confession.

C’était une analyse.

En substance, il évoquait ses interrogations me concernant.

Il ne disait pas que je mentais.
Mais il n’affirmait pas non plus me croire.

Il écrivait que mes récits étaient cohérents. Trop cohérents pour être pure invention.
Mais que certaines affirmations restaient invérifiables.

Il précisait qu’il convenait de rester prudent quant à la manière de gérer la situation.

Gérer la situation.

Moi.

Une situation.

Il dressait soigneusement l’inventaire de tous les objets observés dans mon sac.

Le portefeuille.
Les tissus.
Les pièces étranges.
Le briquet.

Mot écrit en français.

« Briquet. »

Il l’avait recopié tel quel.

Puis, plus bas, cette phrase.

Celle qui m’avait sauvé la vie.
Celle que le druide m’avait ressortie.

Summa imperii penes Bituriges.

Je me mis à rire.

Décidément, notre appréhension du futur n’est pas la même.

Ironiquement, ces mots jetés sur le papier semblaient vouloir dire la même chose que dans la bouche du druide.

Si Bourges existe aujourd’hui, si sa devise en latin honore les Bituriges, c’est qu’ils ont survécu.

D’une manière ou d’une autre.

Tentative de me rassurer ?

Ou démonstration subtile de mon impuissance ?

Je l’ignore.

Lucius est plus mystérieux que les druides.

Très romain.

Trop, parfois.

Et pourtant… décalé.

Comme s’il vivait lui aussi à contretemps.