Lucius reçut des nouvelles de Rome aujourd’hui.

Un pli bref. Rien d’officiel. Rien d’important, à première vue.

Il lut debout, près de la table.

— Rome ne change pas, dit-il simplement. Elle se cherche toujours un nouveau maître.

Je ne répondis pas.

Il poursuivit, presque distrait :

— On parle d’un jeune homme ambitieux. De bonne naissance. Il fait du bruit malgré lui. Caius Julius Caesar.

Le nom me frappa comme une pierre dans l’eau.

Je me figeai.

Lucius le remarqua.

— Qu’y a-t-il ?

Je levai les yeux vers lui.

Je n’avais pas prévu de parler.

Mais le mot était sorti avant que je puisse le retenir.

— C’est lui.

Il attendit.

— Lui ?

— C’est lui qui fera tomber Avaricum.

Le silence s’installa.

Lucius me regarda longtemps. Ce regard romain, à la fois sceptique et attentif. Il ne chercha pas à démonter mes paroles. Il ne chercha pas à les creuser.

Il inclina légèrement la tête.

— Je vois.

Rien de plus.

Il replia la lettre.

— Les ambitieux sont nombreux.

Puis il posa le pli de côté et reprit ses comptes.

La conversation était close.

Mais le nom, lui, restait suspendu dans la pièce.

Et pour la première fois depuis longtemps, l’avenir ne me semblait plus aussi lointain.