« La nuit, les abjects filent sur les ponts et enlèvent les imprudents… dit-on !

Ah, les enfants ! Tout ce qu’on n’invente pas pour vous terrifier… Franchement… Ce sont des fadaises comme souvent. Car ils voudraient bien arpenter nos ponts, ces pauvres abjects ! Sauf qu’ils ne peuvent pas, ha !

Ils sont enfermés ! Alors, bon, leur prison est jolie, certes. Une merveille architecturale, qu’ils disent, les Artes ! Mais une prison, malgré tout !

Vous la voyez, au loin, bien-pensante : l’île-hospice. Difficilement accessible, soulignant qu’ils ne sont pas d’ici, mais bien de là-bas, loin et proche en même Temps.

Allez-y voir, bande de trouillards ! Elle en vaut le coup d’œil. Elle semble flotter entre Terre et Ciel, l’île-fortiche. Elle est un petit monde qui se tient à l’écart du nôtre, un Envers pour bouc-émissaires. Elle pimente le paysage, l’île-épice !

Comment vous la décrire ? De loin, on a l’impression qu’elle ne tient à la Cité que par le pont de corne qui s’en égare. Comme si, à l’orée de La Suspendue, filait un crachat qui se suspendait là, arrêté en plein jet. Une trajectoire sans avenir. À leur image, les abjects.

Je sais, je sais, je ne l’ai pas décrite, pardon. Elle s’étage, l’île-précipice, elle contient des chambres internes aux fenêtres faites de Vide, permettant aux plus désespérés d’aller s’y jeter. Son plat, tranche offerte à la Terre fourmille de vies. Plus étranges les unes que les autres. Bizarres, contrefaites. Contrairement à ce qu’on dit, les abjects ne font que des choses communes et surtout prient beaucoup. La seule chose, c’est que pour eux, tout est plus difficile. Alors, ils sont aidés.

Heureusement que les Inter sont là. Ils viennent en aide, c’est leur tâche, ils doivent lier et soigner. Car ils vont souvent mal, les pauvres. Leur monde est fait de brume. C’est pour cela que certains disent que votre vieille Sim Mana devrait s’y barrer. Et y rester ! Les imbéciles !

Mais ils ne croient pas si bien dire. Car j’y suis allé voir, moi ! Par curiosité. Comme invitée !

On y trouve de tout. Ceux qui naissent malades et mal-faits, d’avance incapables d’accomplir leur transpassage — j’vous dis pas en quoi ça consiste, mais il vaut mieux être pourvu de bras pour passer ! —, aussi les idiots, désertés par Messagère ; les dangereux, habités par l’Art ; les Venteux, casseurs et pervertis dès leur naissance. Et enfin, les vieux devenus arbitraires, ceux qui ne reconnaissent plus rien, perdent leur mémoire, leur sens, et doucement, dégénèrent. Tous ces impossibles, ces incapables, qui ne contribueront jamais à la Cité se trouvent réunis dans l’île-propice. Ils y mourront après y avoir vaguement survécu, entretenus par les Inter. Car Attraction est brave… magnanime. Elle soutient malgré tout les enfants que notre monde a détruit…

Alors, gardez-vous bien de devenir blessés, meurtris ou trop âgés, les enfants. Car l’amour de la Cité pourrait vous reléguer aux bons soins de l’île-corniche… à deux pas du précipice. »