Une boule de feu s’envola, illuminant le couloir humide recouvert de moisissures. Après un court instant de tumulte pyroclastique, elle s’écrasa violemment sur le triniste hurlant de douleur. Son corps d’écailles bleutées plongea dans l’eau grouillante et l’homme encapuchonné continua sa route.

    Les rires des trinistes se faisaient entendre de loin, réverbérés par les tunnels. L’homme, perdu, suivait ces mirages ondulés. Il finit par trouver la meute. Dans sa main, son khopesh rougit, créant un petit nuage vaporeux. L’ombre surgissant interrompit le festin de chair des moqueurs.

    Ils levèrent leurs yeux bleu-vert et le virent en contre-jour, nimbé de la flamme sortant de son poing. Sans sauvage sommation, la frénétique charge fut lancée et telles des furies amphibienne, ils coururent. L'hystérie disparue au contact du métal chaud de sa lame.

   Il s’avança calmement vers le centre de la grande salle. Il y trouva une triste et funèbre représentation. Il posa un genou dans l’eau infusée de pourpre. Ce n’est pas comme ça que sont censés mourir les frères d’armes. Il prit la dépouille dans ses bras. Aucune souffrance, aucune tristesse. Il lui clôt une dernière fois les paupières et allongea son corps dans l’eau, retirant l’anneau sigillaire de sa froide main.

    Depuis, il se raconte parmi les voyageurs que les ruines de l’ancienne muraille de Xavius XII sont devenues un hypogée.