Les mille débris blanchâtres eurent raison de l’âme des paladins. Non pas que quelques roches fendues pouvaient emporter leur foi, mais lors qu’ils découvrirent, à l'intérieur du piédestal, un corps inerte trônant dans la roche telle le roi, l’esprit de chacun de ces hommes s’enflamma. Avaient-ils toute leur vie, cru en une force supérieure, divine, pour finalement y trouver un homme en son sein ?

    Pauvres dévots. L’éclat de leurs habits, autrefois d’un blanc maculé, avait terni à cette vision. Ils avaient protégé les hommes des monstres, l'ordre de la folie, la civilisation de l’état de nature. Ils avaient dédié leur vie à l’idéal imposé, celui de leur Dieu, convaincus de sa supériorité sur les hommes. Alors… alors ils avaient décidé de servir.

    Avaient-ils échoué ? L’ordre ou bien ses membres ? Ils ont été, pourtant, exemplaires en tous points. Et la protectrice ? Elle était là, descendu du firmament. Elle, elle ne pouvait pas avoir échoué. Elle qui est de la même essence.

    Alors la protectrice qui pensait avoir guidé une simple femme égarée, perdue, se rappela des attributs de l’éternel défunt. La force, la rage, la patience, la folie. Il était elle, alors elle sera lui.

    Mais le vent hurlant, le tonnerre oblitérateur demeurait là, inerte. Un dieu ? un homme ? Dans les vapeurs de l’encens rituel, les royaumes et les réalités se mélangeaient en ce pinacle. Seule la relique aux téguments desséché pulvérisaient les mensonges.