Deux fléchettes étaient plantées dans le trou central de la cible en liège. La troisième avait dû rebondir sur l’anneau métallique. Elle gisait sur le tapis, à trois bons pieds du mur. Peut-être un geste moins maitrisé.

Un petit morceau de papier de quelques centimètres carrés, indélicatement déchiré du journal de la semaine dernière, était punaisé sur la cible, sur le mur du salon, tout de cuir et de bois noble.

Des bribes de phrases, les dernières de l’article, pouvaient être lues, sans être compréhensibles. « … ereux ? Il ne fau-, … oire que ce soit…, … rrait prév… ». Seule la signature était conservée, dans son intégralité, sans qu’elle fût plus parlante : « G.C.T. ».

Sur la table basse, entre le sofa et l’écran de télévision géant, un verre dans lequel séchaient quelques gouttes de whisky, un autre, qui sentait encore le cognac, et une coupelle, pleine de noyaux d’olives.

Une boule de papier, négligemment posée au milieu de ce fouillis d’apéritif. Même papier. Même typographie. Le même journal que l’extrait fixé sur la cible.

La carafe en cristal de Bohème, comme le cognac qu’elle avait conservé, n’était plus qu’un souvenir, en dizaines d’éclats éparpillés sur le plancher qui avait absorbé le nectar. Un tapis ou, à défaut, un petit élément de mobilier, devrait désormais faire office de camouflage de la trace indélébile d’un instant de violente perte de contrôle.

La porte du salon, elle-même, avait dû claquer particulièrement fort. Le cadre photographique, décroché du mur, s’était fracassé sur le sol.

La porte s’ouvrit doucement, Michael Sommers Jr. se baissa, ramassa le cliché sur lequel il posait, enfant, entre ses parents. Il s’assit sur le canapé, se servit un whisky. Le contenu du verre fut englouti, il reposa le verre, vide, se laissa tomber en arrière, regarda le plafond, souffla.

Il ne prêta aucune attention aux jappements du chien, dans le parc, de l’autre côté de la baie vitrée. Il se leva, décrocha le téléphone, composa un numéro. Quelques secondes d’attente. Puis, le soulagement.

— Mère, le journal, c’est arrangé…