Le garage, avec son odeur de sciure et d’huile, n’a jamais été un lieu de confidences. C’est un espace de travail, de silence et de réparation. Dan, penché sur un vieux fauteuil dont il tente de ressouder les pieds, semble faire partie intégrante de ce chaos ordonné. Les outils sont rangés avec précision sur le mur du fond, une discipline qui contraste avec le désordre de la maison. C’est la première fois depuis des années que Rufus voit son père s’investir dans une tâche manuelle, l’esprit concentré.

Rufus entre doucement, le bruit de ses pas sur le ciment résonnant dans le silence. Il s’arrête et regarde son père, les mains nouées derrière le dos. Il a tant de choses à lui dire, mais les mots restent coincés dans sa gorge.

— Papa, commence-t-il, sa voix résonnant d’une force qu’il ne s’attendait pas à trouver, après l’enterrement... je vais rentrer en ville.

Dan ne relève pas la tête. Il continue de travailler, le bruit du chalumeau remplissant l’espace.

— Je pense que c’est une bonne idée, répond-il d’une voix lointaine. Je préfère que tu sois loin d’ici. Avec tout ce qu’il se passe.

Rufus est choqué. C’est la première fois qu’il entend son père montrer un signe de vulnérabilité.

— Tu ne m'en veux pas d'être parti ? demande Rufus, le cœur battant. Tu me reproches toujours de t'avoir laissé seul.

Dan se redresse et laisse tomber le chalumeau sur son plan de travail. Il se tourne vers son fils et, pour la première fois, Rufus voit dans ses yeux non pas de la colère, mais de la peine.

— Je ne t'en ai jamais voulu d’être parti, dit Dan d’une voix basse, presque un murmure. Jamais. On a toujours su que ce n'était pas la vie que tu voulais. Tu avais besoin de prendre ton envol.

Rufus baisse la tête, submergé. Ce n'était pas la haine qui l'avait aveuglé, mais une immense tristesse. Il a haï son père pour une raison qui n'existe pas, et cette vérité est plus difficile à accepter que le mensonge. Un long silence s’installe entre eux, un silence qui n’est plus fait d’accusations, mais de chagrin partagé.

Dan, brisant le silence, s’assoit lourdement sur un tabouret. Il passe une main sur son visage, l’air épuisé.

— Tu as toujours été notre fierté, ta mère et moi. Quand on a appris sa maladie, c’était un choc. On avait plein de projets, de voyages, des choses qu’on voulait faire à deux... Mais cela a mis un frein à tout ça. On a pensé à toi, à ce que tu allais faire, à ton avenir... On ne voulait pas que notre peine t'empêche de prendre ton envol.

Rufus le regarde, les larmes aux yeux. Il réalise que son père n’a pas seulement fait face à la maladie d’Anna, mais qu’il a porté seul le fardeau du secret pour le protéger.

Le silence devient plus pesant que jamais. Dan reprend, sa voix désormais grave et empreinte de peur

— Et maintenant qu'il y a le Corbeau... je préfère que tu sois en sécurité en ville, très loin d'ici.

Rufus quitte le garage le cœur lourd.

Le silence de la maison semble se prolonger jusque dans le jardin. La lumière du soleil de fin d’après-midi, douce et dorée, baigne la cour, créant un sentiment de paix trompeur. Frank et Victoria sont assis sur la terrasse, un plateau de tasses à moitié vides posé sur la table devant eux. Ils n’ont pas parlé depuis un moment, mais le silence qui règne entre eux n’est pas une tension ; c’est un répit dans le chagrin qui pèse sur la famille.

Frank sirote son thé, le regard perdu dans le jardin.

— C'est étrange, non ? dit-il d'une voix basse. On se sent tellement loin de tout, on a l'impression que le monde est à l'arrêt, et pourtant... Il sourit, d'un sourire timide et un peu triste. J'ai eu une idée. Après tout ça, une fois l'enterrement passé, on pourrait partir. Loin. Juste nous deux.

Victoria, intriguée, le regarde.

— Partir où ?

— Je ne sais pas... Une île. Des îles paradisiaques, rien que pour nous deux. Tranquilles. Loin de ce qui se passe ici. Ce serait un moyen de se retrouver un peu, de laisser tout ça derrière nous pour un moment.

Victoria sourit sincèrement. C’est la première fois depuis la mort d’Anna qu’elle entend Frank parler de l’avenir avec autant de conviction. C’est un rêve simple et touchant, un espoir de retrouver enfin une vie normale.

Frank lève les yeux vers le cabanon de jardin, là où toutes les vieilles chaises et d'autres meubles de famille sont stockés. Son regard se pose sur le toit et il fronce les sourcils. Quelques tuiles ont glissé, et une grande tache d’humidité s’étale sur le bois.

— Le cabanon n’est plus tout jeune, remarque-t-il, un soupir d’inquiétude lui échappant. On dirait qu’il ne tiendra pas l’hiver.

Victoria suit son regard et son expression s’assombrit.

— Il faudra bien le réparer, dit-elle, c'est là que sont toutes nos affaires.

— Je sais, mais en ce moment... on a d’autres choses à faire.

Victoria se lève, le regard déterminé.

— Je peux le faire. Juste le temps que ça tienne jusqu’après l’enterrement. On verra ensuite ce qu’on peut en faire. Il ne faut pas que nos souvenirs soient abîmés.

Frank la regarde, l’air inquiet.

— Tu es sûre ?

— Oui, je suis sûre. Il faut que je sois utile à quelque chose, dit-elle d’une voix plus ferme que jamais. Elle sourit, d'un sourire triste et fatigué, et se dirige vers le cabanon.

Frank, un million de questions en tête, la regarde partir. Victoria, silhouette frêle dans la lumière du soleil, s’éloigne. Elle se rend au garage pour récupérer une échelle, ainsi qu’un marteau et quelques clous.

Un vent frais s’est levé. Victoria, déterminée à protéger les biens de la famille, sort du garage en traînant une vieille échelle en bois. Elle l’appuie contre le côté du cabanon, le bois grattant contre la tôle. Après avoir pris son marteau et une poignée de clous, elle grimpe prudemment pour atteindre le toit endommagé.

Alors qu’elle s’affaire, le vent souffle en rafales, faisant tanguer l’échelle. Un cri d’inquiétude lui échappe, mais elle se raccroche fermement, le cœur battant la chamade. Elle inspire profondément, reprend son calme et se concentre à nouveau sur sa tâche. Mais à peine a-t-elle recommencé à clouer une tuile que l’échelle bouge une fois de plus, cette fois plus violemment.

Dans l’ombre du sous-bois, le Corbeau, ganté de rouge, tient fermement l’échelle. Il sort une scie qu’il avait dissimulée et commence à scier un pied du montant dans un silence sinistre. L’échelle se déséquilibre soudainement et tombe à terre avec un bruit sourd. Victoria, terrifiée, se retrouve suspendue au rebord de la gouttière, sa main glissant sur la surface mouillée.

— À L’AIDE ! crie-t-elle, sa voix se perdant dans le vent.

Entendant son cri, Rufus et Dan sortent en trombe de la maison. Ils se précipitent vers Victoria, mais la gouttière cède sous son poids. Elle chute et percute le sol dans un bruit sourd, avant de perdre connaissance.

Dan accourt le premier et se penche sur elle.

— Oh mon Dieu, un accident, un coup de malchance... murmure-t-il, la panique dans la voix.

Rufus, gardant la tête froide, examine le sol et les débris. Il remarque l’échelle et s’approche, le cœur serré.

— Ce n’est pas un accident, papa, dit-il d'une voix grave. Regarde, l’échelle a été sciée.

Il sait désormais, avec une certitude glaciale, qu’il ne s’agit pas d’une coïncidence, mais d’une nouvelle attaque du Corbeau.

Fin du Chapitre

Note d’auteur :

Cette seconde partie repose sur un ascenseur émotionnel. La scène du garage est cruciale pour humaniser Dan et libérer Rufus du poids de sa propre rancœur, transformant leur relation par un aveu de fierté et de peine partagée. C'est une respiration nécessaire avant le basculement. En introduisant le rêve d'évasion de Frank et Victoria juste avant l'attaque, je cherche à accentuer la cruauté du Corbeau. Le passage du "gant rouge" à l'acte physique (l'échelle sciée) marque une rupture définitive : le Corbeau ne se contente plus de hanter les esprits par des lettres, il cherche désormais à éliminer physiquement ceux qui restent

« Maintenant que le Corbeau est passé de l'ombre à l'acte, qui sera la prochaine victime sur sa liste sanglante ? »

A suivre : Chapitre 7.1 : La Vérité D'Anna

(Alors que les siens s'enferment dans un silence protecteur, Rufus découvre, au pied d'une échelle sciemment brisée, un fil rouge qui réduit à néant la thèse de l'accident)