(2011 - Réalité : Viviane)

 L'ambiance est pesante dans cette voiture qui n'est pas la leur ; un achat d'il y a maintenant deux ans et dont ils se seraient bien passés. Aucun bruit ne se fait entendre, hormis celui du moteur, hormis celui du vent qui s'engouffre jusqu'aux buses d'aération de l'habitacle, hormis ce bruit sourd et continu des pneus sur la chaussée. Pas d'échange. Pas de mots. Rien. Il n'y a qu'eux deux, le regard trouble de cette humide tristesse. La voiture s'immobilise enfin, dans un craquement léger que provoque le redressement du frein à main, accompagné de ce petit soubresaut que fait le moteur lorsqu'il se tait enfin. Ils sont là, immobiles sur leurs sièges, ceintures détachées, n'osant pas sortir, n'osant pas fouler le bitume de ce petit parking : celui du commissariat de Cedar Valley.

 George et Jade finissent par sortir, dans un élan de courage rapidement rattrapé par cette vague d'émotion. Ils se rendent devant la porte de la dernière chance. La chance que peut-être, une épouse pour l'un, une mère pour l'autre, soit retrouvée en vie. Ils sèchent leurs larmes. George se racle la gorge une fois, puis une seconde avec plus de franchise, avant de s’adresser à l'hôtesse d’accueil, de l'autre côté de ce comptoir en cèdre massif.

  — Bonjour, dit-il avec une voix tremblante et émue, nous sommes convoqués à 2pm avec shérif O'Neill pour...

 Il reprend son souffle.

  — Pour l'affaire Stempson. Pour Olga Stempson.

  — Oui bien sûr monsieur Stempson, elle vous attend dans son bureau.

 Elle se lève de son siège et s'incline sur le comptoir pour leur indiquer :

  — C'est au fond de ce couloir, sur la droite. Si vous avez besoin … ajoute-t-elle avec compassion.

  — Merci.

 Père et fille traversent alors ce petit couloir qui leur semble infini, avant d'arriver devant le bureau en question. Sur la porte entre-ouverte que George pousse avec inquiétude, un écriteau doré indique « Viviane O'Neill - Shérif ».

  — Bonjour madame O'Neill, on … On avait rendez-vous.

  — Oui, oui, bien sûr, entrez. Eleanor n'est pas avec vous ?

  — Non, elle n'a pas pu, répond George. Elle n'en a pas eu la force.

 Jade, quant à elle, garde le silence, de peur de fondre en larme. Ils s'installent sur ces deux fauteuils tandis que le Shérif reprend place derrière son bureau. Elle ferme les dossiers de l'affaire Stempson, dossiers qu'elle avait pris le temps d'analyser avant cet entretien. George et Jade sont anxieux, stressés par ce suspense trop lourd. Interminable. Cette impression désagréable est accentuée par la présence d'un énorme crâne de cheval qui trône sur le mur, face à eux. Un curieux élément décoratif qui ne les laisse pas indifférents. Leur distraction est interrompue par ces premiers mots du shérif :

  — Bon. Je vais certainement vous décevoir et ce n'est pas quelque chose de facile à dire ni à entendre.

 À cet instant, les cœurs de George et Jade s'accélèrent rudement. Ils redoutent le pire.

  — Les enquêteurs spécialisés qui se sont déplacés pour analyser les circonstances de l'accident d'Olga ont remis leur rapport hier au tribunal de grande instance et ils sont formels. Malgré l'absence de caméras de surveillances en activités et l'absence de témoin, ils ont réussi à remonter jusqu'au propriétaire du van noir et il a été incarcéré. Suite à ses aveux, reprend-elle après une pause brève, et sachant que le corps d'Olga Stempson n'a toujours pas été retrouvé, le tribunal a conclut que, selon les statistiques, les nombreuses simulations et les avis d'experts, les chances pour qu'elle soit en vie sont … Nulles, annonce-t-elle non sans émotion. Elle...

 Elle s’interrompt un instant, constatant les larmes torrentielles de ces deux victimes collatérales, avant de prononcer ces mots, lourds de sens :

  — Le juge en charge de l'affaire a déclaré son décès. Je suis sincèrement désolée, poursuit-elle après un léger silence. Mes sincères condo...

  — Je me fou de vos condoléances ! hurle George en se levant de son siège. Elle est en vie. Personne ne l'a retrouvée donc elle est en vie ! Qui sont ces trous du cul qui vous ont pondu ce dossier ? Hein ? C'est inadmissible !

  — C'est une société privée que nous ne connaissons que sous les lettres de VO. Mais...

  — Et bien faites-leur refaire leurs stat' parce que visiblement ils se sont plantés ! Ma femme est en vie ! Vous savez ce que ça signifie pour ma fille là ? Vous venez de lui dire qu'elle n'a plus de mère alors que vous n'avez aucune preuve ! Et cette société, là... VO. Qui me dit que ce n'est pas vous, Viviane O'Neill ? Aller viens Jade, on part, s'adresse-t-il à elle avec délicatesse, une main sur l'épaule.

  — Je partage votre peine George. Je connaissais votre femme et …

  — Croyez-moi, on n'en restera pas là. Nous entamerons un procès dès demain pour réclamer justice, crie-t-il en quittant le bureau. Preuves et justice !

 En partant, ils lancent tous deux un dernier regard glaçant à ce crâne de cheval suspendu au mur, avant de fuir, l'un contre l'autre en direction de la sortie. Viviane O'Neill, quant à elle n'arrive plus à se contenir et fond en larmes. Elle remballe ses affaires avant de quitter à son tour le bureau. Elle annonce timidement à l'hôtesse d'accueil qu'elle a terminé pour aujourd'hui et qu'elle doit rentrer pour se vider la tête.

 Elle prend la route, nerveusement, fatiguée et blessée de ces accusations. Elle aurait elle-même fait cette enquête parce que les initiales concordent ? Elle ne peut que comprendre cette haine et pour autant, elle est profondément blessée. Elle roule en ne pensant qu'à ce dossier, qu'a cette affaire. Elle retourne le problème plusieurs fois en cherchant tant bien que mal ou est sa part de faute.

 Quand soudain, elle se met à piler violemment, les mains agrippées au volent. À quelques secondes près, elle aurait percuté cette poussette qui s'engageait sur la chaussée. Complètement désorientée et déstabilisée, elle s'empresse de se garer sur le côté avant de finir la route à pied.

 Elle arrive enfin chez elle, le cerveau embué d'information, de sentiments et de nervosité. Mais le coup fatal lui est affligé lorsqu'elle se rend compte que sa maison a été vandalisée. Les vitres sont brisées, la porte enfoncée et, à l’intérieur, tout est comparable à un désert post-apocalyptique. Elle ne reconnaît rien. Elle s’effondre, les deux genoux à terre, avant de comprendre que, en ce mercredi après-midi, sa fille n'est pas à la maison comme elle devrait l'être. Un enlèvement ? Elle s'allonge sur le verre et les débris de meubles, en position fœtale, l'âme fracturée d'avoir tout perdu à son tour.