— Fallait les bouffer...

— Qui ça ?

— Les Bourges ! Tout cru !

— Connais pas... ça goût comment ç'a... du... du bourge ?

— Bon, tendre et gras.

— J'a'la dalle. Enzo, j'a'la...

— Ta gueule, Léo ! On a tous les crocs, putain !

Marat... tu devrais peut-être leur expliquer qu'un bourgeois ce n’est pas vraiment de la même famille qu'un lapin de garenne ; que vrai, ça se terre tout aussi bien dans un trou quand un coup de fusil pète, seulement... voilà, la comparaison s'arrête là. Tes nouveaux compagnons maigrelets n'ont pas l'air assez malins pour faire cette distinction capitale ; suffisamment pour te ficeler comme un rôti. Ils devinent sans doute à tort, sous ta peau usée, la succulence d'un banquet que seule la faim peut servir appétissant. Ils vont être déçus ; entre-nous, t'es qu'une vieille carne. Non pas goûteuse mais gâteuse. La preuve ! Tu t'es fait alpaguer comme un bleu par deux mange-poussières, sevrés de toute intelligence : le ventre, le ventre, le ventre ! On est bêtes quand on a envie ; on envie quand on naît bête : il ne faut pas leur en vouloir, tu étais une proie facile.

— Et lui ? C'est p't-être un bourge ! Dis ! On y goûte ? Pour voir ?

— J'crois pas, non. Il est pas gras. Et lui, on le ramène aux autres.

— Maiiiis pourquoi ?!

— Ben, t'es trop con pour prendre en chasse discrétos ! Tout le monde l'a vu courir à poil ; pas bien chaud de donner ma peau : faut l'rentrer au bercail.

— Et si... et si... le soleil il s'allonge pas, hein ? Et si... la nuit « pouf » se tire. S'elle s'cache comme nous ?

— Elle viendra... ferme la.

Tu le sens toi aussi, n'est-ce pas ? Cette mince alternance qui se saisit de tes sauvages. Entre l'angoisse primale de subir des forces inconnues, indomptables, et l'intraitable tendance à se tenir en certitudes ; par l'appétence de l'habitude, subtilité de singe mutin, qui endigue d'ordinaire l'impossible, l'indu et l'incroyable : fera-t-il nuit ce soir ? Tout reste possible. Dramatique, mais possible. Dépendra de cela du temps qu'il te reste d'à peine vivre ; de traîner de sueurs en peines. Combien au juste ? Combien de borborygmes peut supporter la crainte du chef, avant de céder sous l'appétit féroce de ces dents avariées qui te sourient autant qu'elles te salivent, qui t'imaginent autant qu'elles pourrissent ? Ça n'a aucune importance : tu finiras dans ce four qu'est devenu le jour, sous l'échec de cette lumière meurtrière ; cuit à la fournaise par des regards, souponteux ou caverneux selon que, sans ou avec les autres, mais où brûle quoi qu’il en soit, un feu violent de convoitise.