Je ne sais pas si je dors encore ou si je me suis simplement perdu quelque part dans la tête du carnet.Quand j’ai ouvert les yeux, tout était blanc.
Pas le blanc doux de la neige de Noël, non. Un blanc aveuglant, tranchant comme une lame. Le vent sifflait entre mes dents serrées, chaque souffle glaçait mes poumons comme si je respirais du verre pilé. Mes doigts me brûlaient de froid — ou peut-être se fissuraient-ils vraiment.
Au milieu de cette étendue glacée, il y avait une silhouette noire.Le carnet.Il se tenait debout comme un être vivant, les pages battues par la tempête comme des ailes. Sur sa couverture, la dent incrustée brillait, givrée. Les arabesques qui l’ornaient semblaient maintenant gravées dans la glace elle-même, comme si ce monde était né de ses dessins.
Je me suis approché, titubant dans la neige jusqu’aux genoux. À chaque pas, les fils noirs que j’avais déjà vus dans mon appartement sortaient du sol gelé, serpentant vers mes chevilles.Et puis le carnet a “parlé” — non pas à haute voix, mais directement dans mon crâne :
“Tu m’as signé, Enzo. Bienvenue chez moi.”
Le froid a alors cessé d’être une sensation. Il est devenu une présence. Elle rampait sous ma peau, mordait mes nerfs, effaçait mes pensées comme une main qui balaie une vitre embuée.J’ai voulu crier, mais mes lèvres ont craqué, ouvertes comme du papier sec.
Et soudain… plus rien.Le silence.
Je me suis réveillé dans mon lit, couvert de sueur glacée.La fenêtre était entrouverte, pourtant dehors il ne faisait pas froid.Sur ma table de nuit, le carnet m’attendait, givré sur les bords… et mon souffle faisait de la buée dans une chambre qui n’avait aucune raison d’être aussi glacée.