L’air sembla s’arrêter. Non pas figé, mais comme vidé de toute substance. Anton tourna lentement la tête, captant le silence comme un animal blessé capte l’odeur du sang. Il guettait un bruit, un signe, un écho. Mais l’entrepôt, vaste carcasse d'acier éventrée par le temps, ne rendait rien. Juste cette pénombre sale, poisseuse, que déchiraient les reflets tranchants des poutres rouillées. Un silence d'après la fin. Il s’était attendu à quelque chose. Une provocation. Une offrande sordide, comme celle de la dernière fois. Mais il n’y avait rien. Ni cri, ni trace. Juste ce vide glacial. Et derrière lui, à quelques pas à peine, Élias. Immobile, comme s’il attendait depuis toujours.

Un frisson brutal traversa la colonne d’Anton. Ce n’était plus un jeu. Plus un duel d’ombres où chacun jouait à se reconnaître sans se nommer. C’était une sentence. Et il comprit, trop tard, que tout avait été pesé, planifié. Que chaque geste passé, chaque mot jeté avec arrogance, avait conduit à ce point. À ce lieu. Qu’en touchant à Maëline, il n’avait pas simplement franchi une ligne. Il avait creusé sa propre tombe, à mains nues. Il aurait dû s’arrêter à temps. Il aurait dû laisser Maëline hors de ça. Mais il avait voulu gagner et maintenant c'était trop tard.

Élias s’avança lentement. Ses pas étaient lourds, comme lestés par le passé. Il connaissait chaque mètre de cette pièce. Il l’avait choisie avec soin. Préparée comme un autel. Il s’arrêta à bonne distance, le regard fixé sur Anton comme on contemple un édifice fissuré avant l'effondrement. Il n’y avait plus rien à dire. Les mots appartenaient à un autre temps, un autre monde. Tout avait déjà été dit, dans la lâcheté d’un départ et l’orgueil de croire qu’on ne paie jamais le prix.Anton recula d’un pas infime. Presque instinctif. C'était suffisant, parfaitement ce qu’Élias attendait. Ce mouvement. Ce premier aveu. Anton pensait encore pouvoir parler. Faire machine arrière et reprendre la main comme toujours. Mais ce silence-là n’écoutait plus. Elias ne bougea pas tout de suite. Il laissa le silence s'étirer, le fil de tension vibrer jusqu’à la rupture. Il voulait qu’Anton le sente. Cette certitude que tout ce qu’il avait bâti était cendre. Que la fin ne viendrait pas d’un ennemi, mais d’une dette oubliée.

Puis, soudain, il fondit. Anton n’eut pas le temps de réagir. Juste un mur glacé dans le dos, une poigne autour de sa gorge. Un étau qui se refermait avec la brutalité d’une punition divine. L’air s’échappa d’un coup. Un râle étranglé, déformé par la panique. Ses bras battirent l’espace, cherchant des prises, des appuis. Mais il n’y avait rien. Aucune échappatoire. Juste Élias, impassible, qui contrôlait chaque pression, chaque millimètre, chaque battement. Élias sentait le cœur d’Anton ralentir sous ses doigts. Comme un métronome détraqué. Comme une symphonie mourante qu’il connaissait par cœur. Le souffle faiblissait, les spasmes se faisaient plus faibles, plus erratiques. Jusqu’à l’arrêt. Net. Comme un point final. Le corps s’affaissa. Lourd et désarticulé. Le regard vidé. Anton s’écrasa à ses pieds sans un mot, sans un cri. Tel une histoire qui s’éteint dans la poussière.

Élias resta debout. Les bras le long du corps. Aucune joie, ni gloire. Juste le calme plat de celui qui n’exécute pas une vengeance, mais un verdict. Une fin écrite depuis bien trop longtemps. Il s’agenouilla. Saisit les poignets et noua une corde avec minutie. Chaque nœud était le fruit d’un apprentissage. D’une obsession. Il ne tremblait pas. Il traîna le corps vers le centre. Là où les poutres se croisaient comme des crocs. Le métal grinça sous le poids et le nœud glissa autour du cou, parfaitement ajusté. Ni trop haut, ni trop bas. Assez pour convaincre. Pas assez pour trahir.

Il recula d'un pas. Puis un autre. Et regarda. Anton pendait là. Suspendu dans une immobilité presque digne. Les bras relâchés. Le visage neutre. Aucun signe de lutte. Aucun sang. Rien d’incohérent. Juste un homme seul, vidé de sens, puni d’avoir cru que le feu ne brûlait que les autres. Élias effaça les traces lentement. Chaque empreinte. Chaque outil. Chaque souvenir. Il nettoya le passé comme on referme une plaie sans remords.

Avant de partir, il se retourna une dernière fois. Pas pour vérifier ni par nostalgie. Mais pour graver l’image. Personne ne saurait jamais que ce n'était pas un drame mais une justice. Il disparut dans la nuit, avalé par l’ombre. Il n’avait pas gagné. Il avait fini.