Être jaloux d’un chat, ça vous paraît insensé ?

Mais attention, je ne vous parle pas du premier chat de gouttière qui passe, entendons-nous bien ! Non, là, il ne s’agit pas de n’importe quel matou : Bukowski, se prend pour un perroquet pirate. Il se juche sur l’épaule de sa maîtresse comme s’il voulait prendre la parole à sa place ou profiter de ses lectures. Ou peut-être voit-il simplement en Plume un piédestal de choix du haut duquel il peut toiser avec mépris l’assemblée des humains. Toujours est-il qu’il ne quitte que rarement son perchoir. Une anomalie de plus dans ce vaste cabinet de curiosités où, partout, l’excentricité côtoie le merveilleux. Bukowski a une tache en forme de nuage dans le cou. Avec son poil brillant, sa musculature gracieuse et ses yeux jaunes comme les fleurs de cactus Opuntia Stricta, il ressemble à une panthère miniature. Pourtant, quand Plume l’a trouvé, il semblait être passé sous une tondeuse à gazon. Quelques poils épars, des croûtes et des balafres sur tout le corps et la démarche un peu bancale d’un minet qui préférerait le gin au petit-lait. Plus Quasimodo que Bagheera, Bukowski n’avait rien de mignon. Comme l’écrivain homonyme, c’était un as de la castagne. Il l’est toujours d’ailleurs, mais il faut croire qu’il a progressé en kung-fu, car malgré ces innombrables altercations, son pelage demeure impeccable. Je n’ai rien contre les félins, voyez-vous, mais avec Bukowski, c’est compliqué. Sa relation à Plume est un peu trop fusionnelle à mon goût. Il ronronne dans son cou, près de ses pensées, toute la sainte journée ! Plume adore ce chat, il a toute son attention. Je suis tombé sur cette phrase dans son carnet un jour : « Il n’y a pas si longtemps, on brûlait les femmes seules, qui avaient un chat noir pour compagnon. Émancipées du pouvoir masculin, ces soi-disant sorcières faisaient trembler dans les chaumières. Elles ne faisaient pourtant qu’ignorer les diktats, chanter la liberté et écarter les puissances phalliques qui se dressaient devant elle. En les ignorant, elles crachaient sur les mains viriles de leurs aimables tyrans. Ces pattes graisseuses qui se posent sur des terres fertiles et les assèchent. Ces mêmes pattes qui se posent sur les cuisses laiteuses et assèchent le cœur. J’aurais moi aussi été rôtie comme un vulgaire cochon. Ça ne fait aucun doute. » J’en suis resté quoi. Je ne savais pas Plume si fâchée avec le sexe masculin, si vindicative, si amère. Je ne lui connaissais aucun chagrin d’amour, aucun traumatisme qui aurait pu justifier de tels propos. À part celui causé par son père bien sûr. Toujours est-il que la lecture de ces quelques lignes m’éloignait de Plume et ravageait mon espoir. Et je continuais de croiser Bukowski, tout fier sur l’épaule de sa sorcière, qui semblait m’observer avec le plus grand dédain, quand il ne feulait pas à mon passage. Je n’avais jamais eu les faveurs de ce matou-roi et cela ne m’aidait pas à me rapprocher de sa maîtresse. Mais ce n’était qu’une question de temps. Bientôt, Bukowski serait un allié de choix dans ma conquête de l’ensorceleuse de la Librairie des Quatre Vents.