Le bitume défilait, monotone, interchangeable. Étienne roulait dans une ville sans fin, une architecture de miroirs. L'écran du GPS n'était qu'un rectangle de neige statique, un vide numérique qui refusait de le situer.

À gauche. À droite. Accélération. Le moteur hurlait, mais le paysage restait le même. Puis, le panneau. RUE LAMBERT.

Étienne jura, vira violemment dans une ruelle inconnue. Il chercha une issue, une faille dans le quadrillage. Il passa devant une vitrine où un mannequin sans tête semblait le saluer. Cinq minutes plus tard. Le même mannequin. Le même panneau. RUE LAMBERT.

Il écrasa le frein. Le silence qui suivit fut plus violent qu'un choc frontal. Il jaillit de la voiture, l'habitacle devenu cercueil. La rue était trop propre, trop parfaite. Un décor de théâtre dont on venait de repeindre les murs.

Zzzzt.

Au sommet d'un mât, une caméra de surveillance pivota. Un mouvement mécanique, fluide, prédateur. Elle ne surveillait pas la rue ; elle le fixait, lui.

Étienne s'approcha d'une borne d'information. L'écran s'alluma dans un flash de pixels malades. Une vidéo granuleuse apparut. C’était lui, Étienne, debout au milieu de cette même rue, quelques minutes plus tôt. Il parlait à une tache d'ombre, une silhouette floue qui semblait absorber la lumière.

Sur l'écran, l'Étienne du passé se tourna vers l'objectif. Il ne paraissait pas perdu. Il sourit. Un sourire carnassier, étranger, qui ne lui appartenait pas.

La douleur lui transperça le crâne. Un reset brutal.

Flash.

— Étienne ? Tu comptes rêvasser encore longtemps ?

Le gris mat du matin. L'odeur de café tiède. Étienne cligna des yeux, le cœur encore battant dans la Rue Lambert. Il était assis à son bureau, au commissariat. 8h00. Six heures venaient d'être amputées de sa vie.

David était là, appuyé contre le dossier de sa chaise, l'air indifférent.

— On a du boulot.

Étienne baissa les yeux sur le dossier ouvert devant lui. Les photos de la scène de crime de Marc Lambert.

— Cette enquête... souffla Étienne, la voix rauque. Elle est finie, non ?

David fronça les sourcils.

— De quoi tu parles ? On vient de recevoir le rapport de la légiste. On commence à peine.

Étienne sentit la nausée monter. L'odeur de bitume mouillé collait encore à ses vêtements, alors que dehors, le soleil brillait.