Le miroir est vieux.
Pas « vieillot » ou « vintage cool à poser dans un salon bohème », non. Vieux comme un secret qu’on aurait oublié de taire. Ses contours en fer forgé sont noircis par le temps, et le verre, brisé en plusieurs morceaux, reflète plus d’ombres que de lumière. Et il est à moi maintenant.

J’ai soufflé mes vingt-et-une bougies ce matin. Pas de fête, pas de gâteau — juste une enveloppe scellée du notaire de ma grand-tante Aveline. Une femme que je n’ai jamais rencontrée, mais dont on disait qu’elle était « spéciale ». Genre qui ne sortait que la nuit, qui parlait aux corbeaux et qui, apparemment, possédait des antiquités bizarres.

Dans la lettre :

“À Ely, ma dernière descendante. Il est temps de voir. — A.”

Et le miroir. Ce truc cabossé, glissé dans un vieux coffret en bois. Au dos, un mot gravé à même le métal, presque mangé par la rouille :
« Regarde. »

Je l’ai posé dans ma chambre. Coincé entre la fenêtre et l’armoire. Il m’appelait, ou je me faisais des films. Les fissures formaient des sortes de lignes, comme une toile d’araignée... ou une carte.
Mais ce soir-là, j’ai cédé.

J’ai regardé.

Et dans le reflet... j’ai vu mes yeux. Puis une ombre passer derrière moi.
Je me suis retournée. Personne.

Mais dans le miroir, elle était toujours là.
Immobile.
Elle me regardait.

Et elle avait mon visage.

Tu veux que je continue avec Partie 2 – Le reflet de l’autre côté ? Ou tu veux me dire deux-trois vibes que tu veux rajouter avant ?