21 h 14

Je n'ai pas écrit hier... je ne pouvais pas...

Au réveil, des renards. Différents. La peau retirée entièrement, proprement. Les os aussi. Il ne restait que la chair, déposée dans la neige. Des masses roses, molles. Sans sang. En cercle autour de la tente, un cercle parfait...

J'ai vomi.

Juno était conscient.
Pas lucide.

Aaron a bricolé un brancard avec la deuxième tente et les skis. Juno dessus.
Sam marchait à peine. Son bras pendait, gonflé, l'odeur de sang rance toujours là.

On aurait dû voir la forêt.
Quelque chose de connu.
Il n'y avait rien.

La nuit est tombée.
On a marché encore.
On a plus de nourriture.

Au matin, devant nous, encore des renards. Des dizaines. Leurs corps étaient transpercés de part en part par des branches, des pieux improvisés, sortant par la bouche, par le ventre, par la cage thoracique.

Certains avaient été cloués au sol par la tête. Les mâchoires ouvertes, les langues gonflées, bleutées.

Le sang avait éclaboussé partout, figé en longues traînées rouges sur la neige. Les poils étaient collés, durs, cassants sous les doigts. Certains yeux manquaient. D'autres pendaient hors des orbites.

On n'a rien vu.
Rien entendu.
On n'a pourtant pas dormi avec Aaron.

Je suis épuisée.
Mon corps avance sans moi.
On a contourné les renards.
On a continué.

Aaron et moi devons dormir un peu.
J'écris pour laisser une trace cohérente.
Même si plus rien ne l'est.

Demain, on devrait être en bas de la montagne.